– Мне это по силам, – пожимает он плечами.
– Это ненормально, – выдыхаю я.
– А нормально следить за людьми и сразу же прятаться, если они тебя замечают? Я, в отличие от некоторых, хотя бы делаю это открыто.
– Пожалуйста, не нужно больше, – молю я. – Наверняка ты можешь найти занятие поинтересней.
– Могу. Но хочу ли?
– Что нужно сделать, чтобы ты захотел?
Рома не отвечает и словно всматривается в меня пристальней, и взгляд его такой… такой… В общем, я под его действием, естественно, смущаюсь, опускаю глаза и чувствую, как горит лицо. Проклятье.
– Вопрос, который неожиданно заставил меня задуматься, – усмехается он спустя полминуты, словно сам себе. – Ну да ладно. Просто признайся, мышка. Думаю, этого будет достаточно.
– Признаться в чём? – не сдаюсь я и опускаюсь на лавку.
– Какая ты упёртая, – втягивает Рома воздух сквозь зубы, кажется, начиная злиться. – Я видел тебя вчера. Как ты спряталась. Не пойму, ты ловишь кайф, что ли, тайно наблюдая за другими людьми?
– Не пойму, – поднимаю я на него глаза, потому что мне тоже есть что сказать, – мне запрещено находиться на собственном балконе, если ты внизу играешь на своей гитаре?
– Нет, конечно. Только нафига прятаться, как мышь?
– Знаешь что? – прищуриваюсь я, с силой сжимая пальцы на деревянной балке лавочки.
– Удиви, – пренебрежительно усмехается он.
– Есть люди, которые умеют стесняться! Понятно? Мне было неловко, после того как я вмешалась в ваши разборки. Теперь ты доволен?
– Нет. А знаешь почему? Ты продолжаешь нагло врать.
– Надо же! – подскакиваю я с лавки. – Какие мы проницательные. Всё-то мы знаем. Делай что хочешь, – бросаю напоследок и иду мимо него, но он неожиданно обхватывает своими шершавыми от застарелых мозолей пальцами моё предплечье, останавливая меня.
– Прекращай подглядывать, мышка, – напряжённо произносит он над моей головой. – Иначе…
– Иначе мне жизнь мёдом не покажется или что-то в этом духе, да? – нахожу я смелости усмехнуться, а затем выдёргиваю свою руку: – Я тебя услышала.
Быстро иду по направлению домой, но через несколько шагов понимаю, что сказала не всё, потому, развернувшись, произношу на ходу:
– Мы несколько лет учились в одном классе, но если ты забыл, напомню: меня зовут не мышка, а…
– Ксения. На память не жалуюсь, – почему-то улыбается он. И эта его улыбка… Слишком наглая, слишком открытая. Словно обещает что-то, а что, ведает лишь её хозяин…
Губы сами дёргаются в ответной улыбке, и я быстро отворачиваюсь, спеша уйти как можно дальше.
Странный вышел разговор. Неоднозначный. Интересно, получится ли когда-нибудь его повторить?..