Память детства, в котором нам места, увы, больше нет.
В этом детстве всегда мы свои задавали вопросы,
И всегда был готов пусть неверный, но чёткий ответ.
А на клевер ложились прохладой июньские росы,
И всходившие солнце лучом посылало привет.
Инструменты в руке – это значит уже всё в порядке,
Память цепко расставит события стройным рядком.
Как соседским девчонкам зимой мастерим «самокатки»,
Но… заноза в руке, и по пальцу удар молотком!
По прошествии лет нет судьбе никакого упрёка,
Да и внешне уже наш давно изменился портрет.
…Только вот иногда вдруг мелькнёт издалёка-далёко
Память детства, в котором нам места, увы, больше нет.
Я знаю, чудо вон за тем бугром,
Что мальчиком ещё меня сразило.
Там папоротник стелется ковром,
И ландыш красоты неотразимой.
Журчанием лесного родника
Наполнен этот мир неповторимый,
И в сердце потаённая тоска
Зовёт вернуться в этот край любимый.
Там земляничным запахом полян
Заполнен мир оазиса лесного.
…Я чудом этим бесконечно пьян.
Оно во мне, и не ищу другого.
И вдруг впервые понял может быть
Простую, к удивленью, аксиому:
Ведь для того, что б родину любить,
Необязательно жить вдалеке от дома…
Я не успел вернуться в отчий дом,
И в нём давно живут другие люди.
Я опоздал, но вспомнится потом
Всё то, что никогда уже не будет.
Как собирал вокруг "честной" народ,
Рассаживал и врал без укоризны,
И слушала шпана, разинув рот,
Придуманную мною прозу жизни.
И как берёзу посадил в саду,
Однажды принесённую из леса.
Не помнится уже в каком году -
Закрыла память навсегда завесой.
Родной Сызган, мой старенький Сызган…
Там зайчиками солнце по окошкам,
А друг мой Лёшка, местный хулиган,
Заливисто играет на гармошке.
А с Витькой мы наивны и просты:
В Сибирь, в тайгу, с прибором на треноге!
Но время наши развело мосты:
Теперь он дома, я всегда в дороге.
Нельзя из детства воздуха вдохнуть
И той воды из Родников напиться.
Как хочется немного отдохнуть,
Войти во Храм и Богу помолиться…
У кассы снова гам,
Здесь шумно, как всегда,
И бесконечен к ней людской поток.
Билеты продают
На запад и восток,
А в прошлое не ходят поезда.
Из прошлого звучит
По радио сонет,
И яблони цветут у нас в саду.
Вот только никогда
В тот сад я не приду,
Поскольку сада больше уже нет.
Там памятью храним
Ещё нестарый дом,
И, может, он меня с надеждой ждёт.
…Вот только на перрон
Мой поезд не придёт,
А я сюда опять приду потом.
В окна смотрит запоздалый вечер,
Звёздный свет колышется во мгле.
И назло судьбе не гаснут свечи
В самом тёплом доме на земле.
Этот дом, наверно, лучший самый.
В нём биенье дорогих сердец.
Там на кухне суетится мама,