Сегодня вспомним мы, ребята!
Друзей, любимых и…порог,
С которого ушли когда-то.
Порог, с которого вся жизнь
Могла начаться по-другому,
С которого мы поклялись
Живыми возвращаться к дому.
Порог, с которого ушли
В большую жизнь походкой верной,
И счастье, что потом нашли
Все мы в своём маршруте первом.
В нас до сих пор живёт тайга,
Костры, гитары и палатки.
Мы помним белые снега
И зной палящий по распадкам.
…Как много пройдено дорог.
Опять гитара зазвучала,
Пускаясь в путь воспоминаний,
Ведь нет конца и нет начала
У наших встреч и расставаний.
Давайте встанем на минуту,
Не чокаясь, помянем снова
Всех, не вернувшихся с маршрутов,
Молчаньем или добрым словом.
Мы шли по грани – над и между,
Собой рискуя многократно,
Но в нас всегда жила надежда
На возвращение обратно.
Мы были рядом, даже если
Кусок последний был поделен,
Обнявшись, пели свои песни,
И каждый в друге был уверен.
Желаю запахов кедровых,
Ночёвок тёплых, жажду воли,
Чтоб были все всегда здоровы
И снова выезжали в «поле»!
Если в томной квартире почудится гул вертолёта,
Просочится в окно дымный запах далёких костров,
Ты, взглянув на рюкзак, понимаешь – пора на работу,
Где стеною дожди и намокший брезентовый кров.
Где с мошкой вперемежку заваренный чай на привале,
А в желаньях бессилен не только ты сам, но и бог,
Где лишайник ковром расстелился на старом завале,
И безумная нега от сброшенных наспех сапог.
А когда у костра котелок с кашей ходит по кругу,
И две банки тушёнки поделены на семерых,
Точно знаешь, что здесь невозможно не верить друг другу,
Потому что нельзя поделиться на первых – вторых.
… Если вдруг по весне отойдут все другие заботы,
И к окошку прильнув, видишь отблески дальних костров,
То, взглянув на рюкзак, понимаешь – пора на работу,
Где стеною дожди и намокший брезентовый кров.
Что значит время… Скорость, автобан!
Мы жизнь свою кроим не по лекалам,
А где-то там старик Хамар-Дабан
Стеной стоит у берегов Байкала.
За криком сойки – топот кабарги…
Давно переплелись с моей судьбою
Душевная мелодия тайги
И шёпот волн байкальского прибоя.
В палящем зное слышен каждый стук,
Глухарь кичится глупою бравадой,
И гонит непоседливый Култук
Мне прямо в сердце летнюю прохладу.
Тревожит память старый фантазёр:
«Где, мол, пропал? Давно приехать надо!»
… У речки Снежной красотой озёр
Играет солнце в каплях водопада.
Синеву разбросала Сибирь над таёжною гладью.
Птичьи трели летят, переливом касаясь небес.
И под каждою сопкой, речушкой и каждою падью
Прячет тайны свои этот странный загадочный лес.
Я немало бродил в своей жизни по этим просторам.