Антон наклоняется ко мне, шагнув вперёд.
— Всё в порядке. — Губы едва заметно улыбаются, но глаза тревожно вглядываются в моё лицо. — Я был бы рад, что ты заглянула просто так, но что произошло?
Был бы рад?
Отмахиваюсь от этой фразы. Уверена, это просто вежливость.
— Письмо… бабушка… — выпаливаю я, затем зажмуриваюсь. Неужели так сложно задать простой вопрос? Как там сказала Нина? Фраза звучала довольно просто. Опускаю голову, чтобы не видеть парня. Возможно, так будет проще спросить. Делаю вдох и произношу: — Возможно, что тебе доставили что-то по ошибке. — Несмело смотрю на него, поднимая только глаза, добавляя почти беззвучно: — Для меня.
Антон не двигается. Я уже проклинаю и себя, и Нину. Что за дурацкая затея!
Если смущение и страх парализует меня, но паника приводит в совершенно нелепое состояние. Я начинаю тараторить. Что и происходит дальше.
— Я не знаю, что именно, — оправдываюсь. — Может, посылка или письмо. На нём должно быть моё имя. Хотя это не точно. И отправитель — моя бабушка. Хотя это тоже под вопросом. — Сжимаю пальцы в кулаки. Просто замолчи! — Блин! Прости, пожалуйста. Звучит безумно. Забудь. Я лучше пойду…
Разворачиваюсь и уже собираюсь рвануть в освещённый прямоугольник, когда Антон выскакивает за порог своей квартиры, чтобы остановить меня, схватив за запястье.
— Погоди!
Вязаная ткань вовремя задралась выше, и тёплые пальцы парня обожгли тонкую кожу, под которой бесстыдно забился пульс.
Округляю глаза, уставившись на руку. Бежать уже не хочется. Мне теперь вообще ничего не нужно. Только бы это прикосновение никогда не заканчивалось.
Антон по-своему понимает мою неподвижность. Он тут же одёргивает руку. Сдерживаюсь, чтобы не вздохнуть обречённо. Счастье не может длиться вечно.
— Прости, — теперь уже он извиняется. — Ты просто не дала мне время ответить.
Смущаюсь. Держу пари, щёки мои стали ярче перезрелого помидора, готовящегося лопнуть в любую секунду.
— Не знаю, об этом ли ты говоришь, но я вчера получил письмо. — Антон вытягивает указательный палец. — Сейчас.
Он быстро возвращается в квартиру, чтобы через секунду вернуться ко мне.
— Вот, — сосед протягивает мне конверт, больно уж сильно похожий на тот, что получила я. — На конверте мой адрес, но письмо адресовано точно не мне.
Руки похолодели. Я поёжилась. Кто-то опять раскрыл окно на площадке? Почему так холодно?
Не спрашивая разрешения, я раскрываю обёртку, достаю лист А4.
Глаза мгновенно увлажнились, когда я прочитала первую строчку.
«Ленок, дорогая моя внученька!»
Почерк невозможно спутать.
— Бабуля, — прошептала я. Нина не ошиблась.