— Новые схемы для вязания свитера с оленями? — шучу я, но тут же понимаю, что не время для моих приколов.
Кирпич на мою дурную голову, сам ты олень!
Даже при таком скудном освещении видно, как бледные щёки вмиг покраснели. Лена смутилась.
Олух, вот я кто!
Мне нужно просто закрыть рот, и, возможно, она пробудет рядом чуть дольше, прежде чем скроется за дверью своей квартиры, оставив меня на крыльце своего маленького, но жутко уютного мирка. Не спрашивайте, откуда я знаю. Я просто так чувствую.
Я хочу забрать свои слова обратно, но поздно кричать гоп, когда уже вписался мордой в забор, через который должен был перепрыгнуть.
— Да, наверное, — медленно отвечает Лена, затем тянется к своим варежкам. Она засасывает свою губу, а я жадно впитываю её движения. — Ну, пока.
И прежде чем я успеваю ей ответить, Лена разворачивается и немного пружинисто взбегает по лестнице вверх.
— Пока, — беззвучно прощаюсь я, глядя на то место, где она пару секунд назад стояла.
Должно случиться чудо, чтобы мы смогли хотя бы подружиться. На большее я уже не рассчитываю. Хотя я вру сам себе. Сердце отбивает только одно желание. Это далеко не дружба.
Я возвращаюсь к своему ящику. Достаю белое письмо со странными марками, словно из Советского Союза, и картинкой на половину конверта, с изображением мальчика и девочки в пионерской форме, наряжающих ёлку.
Я поднимаюсь на третий этаж, вхожу в свою квартиру, заинтересованно вертя конверт. Включаю свет хлопком. Быстро стягиваю пуховик и шапку, наспех вешаю на вешалку, возвращаюсь к письму.
Вскрываю его не слишком аккуратно, спешу. Внутри нахожу письмо на бумаге с налётом желтизны. Я читаю первые строки…
«Ленок, моя дорогая внученька…»
Так, стоп.
Ленок? Внученька?
Это явно не ко мне.
Переворачиваю конверт, чтобы убедиться, что адрес мой. Да, всё верно. Может, произошла какая — то ошибка? Квартирой ошиблись, всякое бывает.
Снова смотрю первые строки.
Ленок — это Лена?
Я знаю только одну…
А что если письмо адресовано моей соседке?
Я тут же вскидываюсь. Вот мой шанс постучаться в её дверь, чтобы торжественно вручить письмо.
От бабушки…
Но ведь её бабушка умерла пять лет назад, а на конверте свежие даты. Из надёжных источников, всезнающих бабулек у подъезда, я знаю, что все её родственники, включая родителей, бабушек и дедушек, умерли, сделав её круглой сиротой.
Шире раскрываю конверт, чтобы найти какую-нибудь зацепку. Но там больше ничего нет.
Мороз по коже. Словно весточка с того света.
Если я припрусь к Лене с письмом, она, должно быть, решит, что я — псих. Я бы и сам так решил.