* * *
Агата открыла глаза, шумно выдыхая. По рукам бегали мурашки. Сердце билось гулко. Глаза не хотели привыкать к темноте. А может не хотели признавать реальность, в которой всё не намного лучше, чем было только что во сне.
Она лежит в спальне дома-мечты. Поперек её живота — рука человека, которого она любит. В животе — ребенок от него.
И всё это — полное говно. Потому что ни разу не повод для радости.
Ни разу не возможность отмахнуться от кошмара, прижаться к Косте плотнее, забыться, поплакать может, потому что это-то глазам хочется, почувствовав себя в полной безопасности, как это было раньше рядом с ним.
Больше так это не работает.
С тех самых пор, как он её предал.
С тех самых пор, как она узнала.
С тех самых пор, как она его выгнала.
С тех самых пор, как он не захотел это принять.
Снова пришел. Снова увидел. Снова, сука, победил.
Забрал. Привез. Легким движением руки уничтожил её жизнь ради собственной прихоти.
Сволочь.
Агата чувствовала, как в груди в очередной раз начинает клокотать гнев. Но в то же время знала: лучше гнев, чем страх. Потому что когда затапливает страх, ей в разы хуже.
Продолжая смотреть в потолок, чувствовать давление Костиной руки, Агата пыталась успокоиться.
Ей нужно в туалет. Умыться, прийти в себя, забросить что-то в рот, чтобы утром не тошнило, пока он не уйдет…
Но сделать это нужно так, чтобы Гордеев не проснулся. А он…
Слишком чутко спит. Ещё и наверняка что-то подозревает.
Спасибо, хоть не трогает. Типа дает ей время привыкнуть.
Скотина.
Предатель.
Рекетир.
Человек, посмевший сломать об колено её жизнь.
Он решил, что хочет её в жены.
Он решил, что их проблема в этом.
Он решил, что имеет право…
Не в силах справиться с эмоциями, Агата аккуратно отползла, села в кровати, чувствуя легкую тошноту, пошла в сторону ванной. Закрылась в ней, включила воду, подставила под струю руку, упершись другой в раковину…
Подняла взгляд, посмотрела на себя в зеркало…
Красотка…
Завидная невеста… Точнее жена уже.
Жена самого большого в мире говнюка.
А ещё дура. Какая же она была дура…
Решившей, что отчего-то исключительная. Что нашла себе ручного тигра, которого можно в своё удовольствие дергать за усы и упиваться тем, что тебе-то за это ничего не будет.
Только вот… Будет. Уже есть.
Давным-давно она чувствовала вибрирующей где-то в груди удовлетворение, когда он отбрил Сеню, запретив приближаться. Ей казалось, что это поистине мужской поступок. Причем поступок ради неё — её спокойствия, её желаний. Оказалось, он всё делал для себя. Интересовался для себя. Разбирался для себя. Женился для себя… И не женился тоже.