- Да, столик забронирован, успокаивает меня девушка, - идемте, я вас провожу.
Я сознательно сажусь за стол так, чтобы видеть главный вход. Хочу запомнить момент, когда папа войдет в эту дверь.
Бездумно листая папку меню, принесенную официантом, не пропускаю ни одного нового посетителя.
Женщина с двумя детьми. Два подростка. Три девушки с кучей разноцветных пакетов, видимо, после шоппинга. Парень с мальчиком лет восьми. А сразу же после них… мужчина среднего роста в голубой рубашке – поло и джинсах. Оглядываясь по сторонам, нервным движением руки убирает волосы со лба.
Мое сердце с силой толкается в ребра. Кожа покрывается мурашками.
Это он.
Совсем не такой, каким я себе его рисовала. Даже, можно сказать, полная противоположность выдуманному мной образу, но отчего-то точно знаю, что это мой отец.
Нутро стягивается в узел, а каждая секунда растягивается в вечность. Вот он спрашивает что-то у хостес, быстро кивает ей в ответ. А затем, как в замедленной съемке следует взглядом в направлении взмаха ее руки и замечает меня.
Я перестаю дышать. Чувствую, как холодеют щеки, и рефлекторно подскакиваю на ноги, когда вижу, что он начинает двигаться в мою сторону.
Не дойдя пары метров, останавливается и снова убирает со лба челку.
- Здравствуй, Раиса.
- Здравствуй…те… - сипло мямлю я.
Папа как-то по-детски улыбается и разводит руками.
- Вот и встретились.
Копируя его улыбку, я тоже пожимаю плечами и, подсознательно повторяя жест, зачем-то убираю рукой волосы назад.
Понятия не имею, с чего я вдруг решила, что мой отец окажется мужчиной представительного вида в деловом костюме и начищенных туфлях. Наверное, этот образ сложился у меня в голове из рассказов мамы и деда.
Они говорили, что папа был городским специалистом, грамотным и образованным. Что контролировал возведение нового молокозавода в селе и сильно отличался от местных парней.
Чем именно, мне не понятно, потому что сидящий напротив меня мужчина совершенно заурядной наружности.
- Что будешь? - спрашивает он, - мороженое хочешь?
Я согласно киваю и принимаюсь листать меню.
- Ванильное, пожалуйста…
Достав из небольшого нагрудного кармана пятитысячную купюру, зажимает ее в руке и поднимается на ноги.
- Схожу, куплю.
- Нет, не нужно, - останавливаю его, - сейчас официант подойдет.
- Ааа…
Выглядит немного растерянным, совсем, как я, когда пришла в кафе в первый раз. Опустившись на стул, он снова поправляет отросшие волосы и смотрит на часы, висящие на стене слева от нашего столика.
- Как вы обо мне узнали? – задаю мучающий меня с утра вопрос.