- Рая, четвертый столик! – говорит Лара, когда я возвращаю стопку папок меню на специальную подставку.
- Ага! Сейчас подойду.
Принимаю заказ у компании парней за четвертым столиком и уже собираюсь уйти, как до меня доносится:
- Раиса… Это че за имя такое?..
Я даже не реагирую. Дебилы. Нормальное имя. Мама назвала меня так в честь бабушки. Она учителем начальных классов в сельской школе работала. Ее все в селе любили и уважали.
- Да, ладно, - вступает другой голос, - видел, какие ножки? А глазки?..
Еще один дебил. Послал же Бог клиентов. Лара строго настрого запретила с ними спорить и ругаться. Оскорбленную мину делать тоже нельзя.
Поэтому, прежде чем нести им пиво, делаю, как научила меня Даша. Несколько раз вдыхаю полной грудью, повторяю про себя «Я вижу их первый и последний раз», натягиваю на лицо дежурную улыбку и уверенной походкой иду к их столику.
- Ваше пиво…
Выставляю бокалы на стол и замечаю взгляд одного из парней в своем декольте.
- Телефончик дашь, Раиса? – скалясь, спрашивает он.
- Нам нельзя, - ляпаю первое пришедшее на ум.
Хватая поднос подмышку, даю деру. Глядя только перед собой иду мимо столика, который обслуживает официантка Катя и слышу:
- Короткова! Ты ли это?
Или у меня глюки или голос действительно принадлежит Баталову Роме, другу Греховцева. Мне сегодня отчаянно везет.
Остановившись, поворачиваюсь к столику. За ним, кроме него самого, еще трое парней. Не из нашего Вуза.
- Здравствуй, Рома, - приветствую вежливо.
Баталов, сведя брови к переносице, внимательно осматривает меня с ног до головы, а затем возвращает взгляд к лицу.
- Грех знает, кем ты работаешь?
- Эмм… знает… - запинаюсь я.
Знает, где работаю, но не знает, что официанткой. Да и какое ему дело? Он мне никто.
- Ну-ну… - хмыкает он, снова проезжаясь по мне взглядом, - а ты ниче такая…
Проигнорировав его реплику, иду принять заказ еще у одного столика. После этого надеваю резиновый фартук, чтобы немного разгрузить мойку.
Возвращаюсь в зал, чтобы вынести четвертому столику закуски и все по-новой… Уже через час у меня гудят ноги и шумит в ушах, а впереди еще почти вся ночь.
- Четвертый стол, - кричит Леха из-за барной стойки.
- Иду! – мысленно чертыхаясь, откликаюсь я.
Скидываю фартук, вытираю руки и выплываю в зал. Приветливо здороваюсь с новыми посетителями и, зажав в руках блокнот, сворачиваю в проход между столами. Но, сделав всего два шага, резко останавливаюсь. Потому что на пути у меня стоит Греховцев.