Артем окидывает меня странным взглядом и как-то поспешно отводит его.
– Не могу сказать.
– Почему?
– Потому что не имею права о таком трепаться.
– Ты меня пугаешь, – выдыхаю я. – Это что-то криминальное?
Кивает, глядя на дорогу.
– Что-то очень плохое?
Неопределенно пожимает плечами.
– Для тебя, наверное, да.
Меня аж перетряхивает.
– Не скажешь? – спрашиваю еще раз со слабой надеждой.
Мотает головой.
– А девушка у него есть?
Ну вот, не хотела этот вопрос задавать! Как-то так получается… Сама не знаю, как!
– Может, и есть, – неохотно бормочет Артем. – В последнее время он мало чем делится, – поясняет свой ответ.
Но мне все равно ничего непонятно. Я снова ревную, хотя не должна. Вспоминаю, как вчера она его звала, и внутри все закипает.
Боже, я, наверное, схожу с ума!
Консультация гинеколога не спасает. Хоть я и предъявляю врачу все свои выписки, она спокойно проводит осмотр по своему профилю и не находит у меня противопоказаний для начала половой жизни.
– Если переживаешь, что будет больно, можно использовать гель-смазку с лидокаином. Сейчас тебе напишу.
Так, ладно… Я с трудом дышу, но ладно. Все нормально.
– Если будет что-то беспокоить после, сразу приходи.
И вот… Я только сильнее волнуюсь.
– Спасибо. До свидания, – выдаю вместо потока нервной речи.
На ватных ногах марширую к выходу. В голове все еще шум стоит. Взглядом натыкаюсь на стоящего у машины Чарушина, и меня, словно молния, поражает идея.
Чтобы Бойко от меня отстал, я должна переспать с кем-то другим.
Как ты могла? Как же ты, блядь, могла???
© Кирилл Бойко
Пятнадцать минут после шести.
Опаздывает. На Любомирову совсем не похоже. Она ведь ответственная до тошноты. Барабаню пальцами по рулю и хмуро вглядываюсь в серое утро. Туман валит с рассвета, и вообще день, походу, сулит быть паскудным. Послезавтра лето, называется.
Планировал на море Любомирову повести, чтобы с утра на нее не набрасываться. Как-то культурно пытаюсь... Понимаю ведь, что девкам подобное важно. Стараюсь относительно нормально себя вести. Не просто силой ее дожать. Хочу, чтобы оттаяла и в какой-то момент сама пошла на контакт. Мечтаю, сука, что откликнется, как раньше. Да, мать вашу, не просто фантазирую. А именно мечтаю. Вот так бывает, оказывается.
Двадцать три минуты после шести. Вари все еще нет.
Сижу и жду, блядь. Шумно выдыхаю и ловлю свое отражение в зеркале заднего вида. На роже несколько свежих гематом, но вроде как особо в глаза не бросается. От отца в сопливые годы больше прилетало, а это ерунда. Если Вареник кипиш поднимет, скажу, что плотно в спорт ударился. Почти не совру.