Завожу двигатель и разворачиваю машину на Одессу. Одурело жму на газ. Убивая подвеску, несусь над ямами. А потом… Мельком оценивая дорожное движение, резко выкручиваю руль и топлю обратно в ту гребаную глухомань.
Плевать на писк клаксонов, на собственную разрывную сирену внутри.
Хочу ее увидеть. В глаза посмотреть. Убить.
«Давай без скандала».
Без скандала, блядь? Готовься, мать твою. Не одному же мне лететь в пропасть.
Только сейчас понимаю, что мне даже неважно, кого она выбрала. Под кого бы ни легла – это адская боль. Кто-то другой, не я, трогал ее. Загонял внутрь нее член. Трахал. Кто-то другой… Другой.
Как ты могла? Как ты, блядь, могла???
К старикам ее добираюсь около двух часов дня, но найти саму Любомирову это не помогает.
– На свадьбе гуляет, – тихо сообщает бабка Центуриона. Махом обрушивает вскипевшие внутри меня эмоции. И не хочу я замечать, что она сама на нервах. Только сейчас думаю, что Любомирова – чертова эгоистка. Ей, очевидно, в принципе на всех похрен. Прикидывается хорошенькой, а сама… – Вот к девяти только дед за ней поедет. Ночью поезд.
И снова я требую адрес, снова с трудом подбираю слова… В этот раз все еще хуже. Намного, блядь, хуже.
Деревня, где происходит гулянье, в таких чигирях находится, что даже навигатор ее не находит. Точнее, находит, но что-то не то. Приводит меня в другую сторону. Пока это понимаю, пока настраиваю заново, пока добираюсь… внутри уже все на куски перебито, а на улице темно.
Прощаться поздно. Да и не стоит. Но я не могу отпустить.
На нужной улице дорога оказывается перекрытой долбаной кучей машин. Бросаю свою в конце хвоста и под вяло накрапывающий дождь двигаюсь на звуки дореволюционной эстрадной музыки.
Если не найду? Точно сдохну.
А если найду? Убью.
Привлекаю внимание сразу всех. Выбиваюсь из массы, понятное дело. Кажется, будто лет на пятьдесят назад закинуло. Тут еще диалект пролетает, говор какой-то непонятный – не украинский и не русский.
Ломлюсь сквозь пьяную толпу. Ищу Любомирову глазами. А когда нахожу, столбенею. Сердце, словно долбаный салют, в небо выбрасывает. И одновременно с этим кислород заканчивается – его будто кто выкачал из вселенной. Стою, смотрю на проклятую зазнобу и ощущаю, как горят внутри легкие.
Думал, увижу ее – легче станет. Ни хрена. Нарастает боль. Сокрушает.
Как ты могла? Как же ты, блядь, могла???