— Хлеб хотя бы порежь.
Взяла нож, обошла Мака и тихо ржущую Кари. Припугнула ее ножом.
Достала буханку и воткнула ей в бок острое лезвие.
Макар и Кари слаженно кромсали продукты, закидывая их кучками в кипящий бульон. На сковороде зашкварчал лук.
Господи, жареный он еще хуже пахнет.
Наблюдая за ними со стороны, мысленно представила себя на месте сестры.
Мы ведь красиво смотримся с Макаром. Ну вот если бы он хоть капельку улыбнулся.
И как по заказу, парень награждает мою сестру слабой ухмылочкой.
Бац.
Попадаю по пальцу.
— Ай. Блин, — вздергиваю руку и сую палец в рот, отворачиваюсь от этих двоих.
Буэ.
Я ж руки после лука не помыла.
— Что опять? — поворачиваюсь на голос и натыкаюсь на недовольный взгляд Макара.
Показываю сжатый рукой палец.
— Сказала бы, что не умеешь. — В его голосе сквозит насмешка.
— Я все умею. Просто… — туплю взглядом на жилку на его шее.
— Просто что?
— Почему ты меня так не любишь? — произношу я еле шепотом, героически заглядывая в серые глаза.
Макар кажется опешил. На лице кроме смятения и неожиданности, даже какая-то мягкость проступила.
— Что ты имеешь ввиду?
— Мы с ней, — киваю на вышедшую с кухни сестру. — Одинаковые.
— Внешне, — поправляет он, отводя взгляд.
— Но ей ты улыбаешься, а меня только дрючишь. Злишься постоянно.
Теряюсь в словах, желая добраться до сути.
— Ты избалованная. Испорченная. А я таких на дух не переношу.
— Только не говори, что ты и правда помогаешь мне ради денег!? — внутри меня рвутся все нити надежды.
— Правда. Не только ради денег, — его голос дрожит. Сам парень медленно напирает, пока я не оказываюсь на тумбе.
Его бедро оказывается между моих ног. Чувствую его тепло. Меня с ума сводит от разгорающегося пламени в самом низу женской плоти.
— Мне нравится, когда ты рядом. Когда стонешь. Когда кричишь. Когда твой громкий смех разрывает тишину. Я не привык открываться. Не могу и не умею. Но это не значит, что я совсем ничего не чувствую.
Его ладони легли на мои предплечья и притянули для поцелуя.
Долгожданного и горячего.
Языки сплелись, обмениваясь сладкой влагой. Дыхание жжет лица. Тела трутся, соприкасаясь, обмениваясь потаенными сигналами, от которых все выворачивает в ожидании близости.
Послышалось шипение. Макар оторвался от меня.
— Черт. Не хватало еще суп просмотреть.
Его руки до последнего удерживали меня, прижимая за талию.
Я ощущала спокойствие. Словно парень молча признался в кое чем очень важном.
— А какое твое любимое блюдо? — мягко поинтересовалась я, наблюдая за действиями Мака.
— Картошка жареная, с грибами, — как-то не охотно ответил он. — Но если из жидкого, тогда рассольник. Но такого как у мамы я больше нигде не встречал.