— Зачастую с боем. Но по мне он тоже скучает, так что всегда рад меня видеть.
— Конечно, — приглушенно соглашаюсь я.
Ловлю себя на мысли, что в груди растекается какая-то непонятная, гложущая меня эмоция. Жалость. Мне жалко этого ребенка. Своего ребенка. У него никогда не будет нормальной полной семьи просто потому, что когда-то его родители не потрудились лучше друг друга узнать, прежде чем играть в семью. Знаю, у него все же есть оба родителя, и, наверняка, любящие, многие этим похвастаться не могут. Но все равно это печально. Мы с Машкой, живя на попечении бабушки, конечно, не страдали, она была классная, но у меня так и не сформировалась модель того, какой же должна быть семья. Или не должна. Возможно поэтому я никогда и не хотела в это влезать — это как прыгать с парашютом не пройдя инструктаж — точно приведет к травмам.
И вот очередное доказательство моих жизненных устоев — травма у трех людей сразу.
— Мне его вынуть? — неуверенно спрашиваю Мишу, наблюдая, как Марс капризно дует губы, повторяя полюбившийся слог.
— Да, просто отстегни там снизу ремни.
Я щелкаю карабин, Марсель тут же пытается соскользнуть со стула вниз на пол, как жидкий металл. Терминатор нового поколения, блин. Вовремя подхватываю его и вынимаю из стульчика. Он весело гогочет и прикладывает голову мне на грудь, обхватывая ее ладошкой. Хотела было возмутиться его непристойному поведению, но, по правде, это чертовски мило. Он же ребенок, я — его мать, что может быть естественнее? Прижимаюсь щекой к его пушистой головке и ощущаю разрастающееся внутри тепло. Да, что-то просыпается, во мне определенно, что-то просыпается!
— Омлет? — Миша ставит передо мной тарелку и садится напротив.
— На молоке? — непроизвольно морщусь я.
— Нет, — коротко отвечает он, снова вглядываясь в мое лицо так, словно хочет прочесть. Вчера не начитался? А я ведь предлагала углубить чтение.
Берусь за вилку левой рукой, правой придерживая Марса у себя на коленях. Он отрывается от моей груди и начинает выкручиваться из рук, пытаясь дотянуться до тарелки на столе.
— Он тебе поесть не даст, верни его в стульчик, — дает совет йети-муж, приступая к еде.
— Да как его вернуть, когда он… нет, Марс, положи вилку! — пытаюсь разжать намертво сцепленную на приборе ладошку.
Господи, а если он себе ей в глаз ткнет? Он же вообще конечности не контролирует!
Миша молча встает со стула, огибает наш маленький обеденный стол и снимает с моих колен Марселя. Как раз, когда вилка оказывается отобранной. Сажает его в детский стульчик и в три секунды пристегивает. Начавшийся было ор, останавливает столь же легким движением, дав сыну в руки очередную прорезиненную ягодку на кольце. Теперь рот занят более интересным делом.