— А вы кто? — на меня смотрит пожилая женщина.
— Я к девушке, что здесь живет. К Ренате, — отвечаю.
— А кем вы ей приходитесь? — бабуля явно знает Ренату.
— Друг, — пожимаю плечами.
— Что-то я таких друзей никогда у Ренаты не видела, — бубнит женщина. — Вы из Москвы?
— Да, оттуда. Она вчера быстро вернулась обратно, не успел поговорить с ней, — отвечаю, как можно дружелюбнее.
Давай бабка иди куда шла.
— Только ее дома нет. Они с Мишей ушли гулять, — говорит она, а я замираю. С Мишей? Это кто еще? Муж? Жених? — Тут недалеко, найдешь. Через два дома на детской площадке они обычно гуляют, — и зашла в квартиру напротив.
Соседка значит. Добрый одуван.
Проехав пару домов, останавливаюсь у изгороди площадки и выйдя из машины, замираю.
Я готов был увидеть все что угодно, но не то что вижу. Девчонка сидит на скамейке, что то рассматривая в телефоне. Мой взгляд прикован к ней. Футболка, шорты, кеды. Но еще привлекает внимание мальчишка, который играет в песочнице. Няня? Она нянькой подрабатывает?
Я готов поверить во что угодно. Но внутри что-то болезненно царапает. Даже вина за мое вечернее поведение отступает на задний план. Смотрю на мальчика. Он что-то говорит и улыбается. А потом замечает меня.
Кажется, мое сердце провалилось куда-то вниз. Я смотрю на него, а вижу себя. Себя я блять вижу. Что это такое? Что мать его это такое?
Мальчишка видимо испугался, потому что рванул к Ренате. До меня доносится его детский голосок. Он показывает пальчиком в мою сторону.
Рената поднимает голову и мы встречаемся взглядами. Она напугана. Прижимает мальца к себе.
Снимаю очки и направляюсь к ним, а сам не чувствую земли под ногами. Останавливаюсь в паре шагов от них. Приседаю.
— Привет, — здороваясь с пацаном. Разглядываю. Он смотрит на меня карими глазами, изучает.
— Здласти, — здоровается.
— Как дела? — в голове штиль, я вообще не знаю, что происходит со мной.
— А мама говолит что нельзя лазговаливать с незнакомцами, — задирает нос мелкий, а мой слух режет это его “мама”.
Поднимаю взгляд на сидящую на скамейке Ренату. Поджала губы, побледнела. Дышит тяжело.
— Так давай знакомиться, — улыбаюсь мальчишке. — Меня зовут Макар, а тебя, — протягиваю руку ему.
Он недолго подумав, посмотрев на Рену, снова смотрит на меня и отвечает:
— Миша, — и вкладывает свою маленькую пухлую ладошку в мою.
В этот миг кажется мое сердце остановилось. Мозг судорожно просчитывает сколько ему лет.
Нет, не может быть. Не может.
— Очень приятно, Миша, — отвечаю, чуть сжав теплую ладошку. — Сколько тебе лет?
— Четыле, — картавит забавно.