Мне стыдно на него смотреть. Стараюсь отвести взгляд. А он выпрямляется и подхватывает пальцами за подбородок мое лицо, задирая вверх. Замирает. Его взгляд застывает на треснувшей губе. Я тут же ее закусываю.
Взгляд мужчины становится черным. Большим пальцем невесомо касается уголка губ. Я замираю, не в силах отвести от него взгляд. Желваки ходят ходуном, а оторвав руку от моего лица, пальцы сжимаются в кулак. Он тяжело выдыхает и схватив меня за руку, тащит за собой.
Я не успеваю за ним.
— Эй, мужик, — окрикивает его кто-то из машины.
— Не лезь, — рыкнул он. — Если не хочешь быть поломанным, — звучит угроза и тот, кивнув, исчезает в кабине машины.
Рената
Сижу на сиденье, смотрю в окно на проплывающий мимо пейзаж. Лес. Снег. Дорога. И ничего нового.
Мужик молчит. И даже не смотрит в мою сторону. Оно и к лучшему. Потому что я не знаю, как сейчас к нему относиться. Он меня украл. Похитил. Грозится прибить одним лишь взглядом. Я не знаю о его планах на меня. Но при этом он меня спас от тех двух уродов, которые меня по моей же глупости чуть не изнасиловали. При воспоминании об этом на глазах наворачиваются слезы.
— Спасибо, — говорю еле слышно. Скорее, для себя, чтобы он не услышал.
— Пожалуйста, — вздрагиваю от его голоса.
Поворачиваю к нему голову. Смотрю на его профиль.
— Зачем вам я? — предпринимаю попытку поговорить с ним.
Он отрывает свой взгляд от дороги и смотрит мне в глаза. И там я вижу что-то такое, что меня пугает. Съеживаюсь тут же. Была бы возможность, исчезла бы. Но я не чертова волшебница.
— Давай договоримся с тобой, — возвращает свой взгляд на дорогу.
Я молчу.
— Ты замолкаешь. Говоришь только когда что-то реально тебе нужно. И не создаешь мне больше проблем.
— А что взамен? — удивляюсь.
— Я тебя не трогаю, не угрожаю и не привожу свои угрозы в действие. Дашь мне выполнить спокойно мою работу. Ты мне не в кайф, надеюсь, это тебе понятно. Поэтому церемониться с тобой не буду. А рука у меня тяжелая, думаю, твоя задница это помнит, — пророкотал он и я прикусила язык.
Молчать так молчать.
Киваю в ответ и отворачиваюсь к окну.
Проваливаюсь в свои мысли, пока не обращаю внимание, как он потирает затылок. Да, я его хорошо приложила тем графином.
— Сильно? — спрашиваю, понимая, что лучше бы промолчать.
Но он даже не реагирует. Плевать. Мне плевать, целая ли у него башка.
Вжимаюсь в кресло, желаю утонуть в нем. Домой хочу! Но меня пробивает поговорить. Хочется язык себе прикусить, но не могу.
— А как тебя зовут? Или вас? — спрашиваю, посмотрев на него.
Но в ответ снова тишина.