— Рена, — мягко отстраняет меня. — Все будет хорошо, — и уходит к входной двери.
Я же стою истуканом, боясь упустить его из виду. Стою, словно ноги приросли к полу.
— Рената, — обернулся. — Бегом, — рыкнул.
Я срываюсь с места и быстро поднимаюсь по лестнице на второй этаж. Захожу в ту самую комнату, которая пустует. Тут окно, к которому я подкрадываюсь.
У машины Макара стоят два больших джипа. Вижу мужчин с оружием. А сколько их, различить не могу… Вот теперь мне по-настоящему страшно. За него.
* * *
Когда мужик, внизу стоящий, поднимает голову и смотрит на дом, я тут же прячусь. Отхожу от окна и, прислонившись спиной к стене, сползаю на пол. Сердце рвется из груди. Пальцы, держащие оружие, немеют. Выпускаю его, оставляя на полу, рядом. Подтягиваю колени к самому подбородку.
Мне страшно. Так страшно не было, когда меня похитил незнакомец. Когда угрожал и смотрел своими черными глазами. Он ведь реально похож на бандита. Борода, кепка, хмурый взгляд. Он огромных размеров. Но это меня не пугало так, как сейчас угроза его жизни. Его. Уже такого родного и любимого.
Вздрагиваю от сильного хлопка где-то внизу. Потом слышатся выстрелы. Затыкаю уши ладонями. Меня разрывают рыдания, потому что я боюсь его потерять.
У него только ружье. Как оно ему поможет?
Смотрю на пистолет и, взяв его в руки, понимаю, что не могу просто сидеть и ждать. Я должна ему помочь.
Вытираю нос тыльной стороной ладони и поднимаюсь на ноги. Перехватываю другой рукой пистолет и выхожу из своего укрытия.
Чуть не вскрикиваю от очереди выстрелов. В ответ доносится пара единичных. Мужские голоса. На дрожащих ногах спускаюсь по ступеням вниз, вытянув руки с пистолетом. Он тяжелый, приходится держать двумя.
Кажется, в доме никого нет. Поэтому осторожно ступая по коридору, направляюсь к входной двери, которая распахнута.
— А вот и наша пропажа, — кто-то хватает меня за шкирку, как котенка, и встряхивает так, что руки дрогнули.
Прозвучал оглушительный выстрел и из рук выпал пистолет.
— Сука, — кто-то заорал. — Она в меня попала, — орет мужик.
Я открываю глаза и у дверей вижу лежащего на полу, который держится за ногу. Штанина пропитывается кровью.
А поймав мой взгляд, он срывается в мою сторону.
Но тот, кто меня держит, отдергивает на себя, чуть прикрывая своим корпусом.
— Полегче. Нам ее живой доставить надо, — пророкотал голос.
— Живой это не значит здоровой, — оскалился тот, кого я подстрелила. Но не спорит, кряхтя и матерясь, скрывается на кухне.
— Отпусти, — дергаюсь, пытаюсь ударить держащего меня ногой. Он лишь усмехается.