Уходишь – уходи, не стану я, пардон,
Ни за руки хватать, ни в поцелуи рваться.
Я возрастной мужик, уже не охламон.
И ты стара, не след нам вместе тусоваться.
Михаил Гундарин
РОМАНС
В той области неба, где мы обитали с тобой,
где ось покосилась и диск процарапал мембрану,
системные сбои давал гороскоп заводной,
и всё, что случалось, случалось впотьмах или спьяну.
Века за веками, холодное тленье зеркал,
любовь и разлука вращают тяжёлое блюдце…
И ты захотела, чтоб день настоящий настал,
а я захотел, протрезвев, наконец-то очнуться.
Как зёрнышки кармы хрустят на чужих жерновах!
Как жалок рассвет завалящего здешнего мира,
пригодного, чтобы проснуться в горючих слезах,
и вспомнить те ночи, тот спирт золотого эфира!..
Владимир Буев
МАДРИГАЛ-2
Была ты страшильдой, но вдруг неземной красотой
Твоё озарилось лицо… в приближении ночи.
Не вспомню: так было со мной или это впервой?
Иль мир красоты к алкоголю всегда приурочен?
Как тяпну водяры, так в полночь нахлынет любовь
И хочется в небо, чтоб к диску луны прикоснуться.
Но в зеркало гляну – и стынет в артериях кровь:
И сразу на землю стремительно жажду вернуться.
Ночами посулов раздаришь, забыв про рассвет.
С утра обещанье жениться признаешь ничтожным.
Наладить бы карму и выправить менталитет,
Чтоб стало не только по пьяни влюбляться возможным.
Осмысляю вечер пальцами на блюдце
Михаил Гундарин
Незначительное, розовое,
Как желе на мелком блюдце.
До конца тебя использовал,
Лишь потом сумел проснуться.
Не моею смертью слепленный
Обескровленный куличик,
С этим миром крепко сцепленный,
Взятый в тысячу кавычек.
Значит, зря весь вечер думал я,
Что тоска моя напрасна,
Что тяжёлое, угрюмое
Пламя всё-таки погасло.
Владимир Буев
Я постфактум вечер неосмысленный
Осмысляю пальцами на блюдце.
То мои фантазии бесчисленны,
То воображенье крайне куце.
Духи, объявитесь! Блюдце мелкое
То ли в мистику меня вогнало,
То ли сплю пред грязными тарелками,
В коих раньше пища бытовала.
Как же всё прекрасно прежним вечером
С куличом и свечкой начиналось.
Не сумел сыграть я роль диспетчера.
Даже смерть, уйдя, не попрощалась.
Михаил Гундарин
НОЯБРЬ
Довольно летних снов, конец октябрьской лени!
Я подошёл к окну и выглянул в окно –
Сгустились облака и удлинились тени,
Сегодня выпал снег, но в комнатах темно.
А улицы полны ликующего сброда
Снежинок молодых, насаженных на нить.
Как неумелый стих, как детская свобода
Они – писал А.С. – предполагают жить,
А глядь, как раз помрут. Нам тоже, дорогая,
Невесело с тобой на пике ноября,
Куда в конце концов, печально догорая,
Добрёл наш дивный свет, стихами говоря.