Три сорта темноты познал я в жизни
Михаил Гундарин
Закроем глаза, чтобы лучше видеть
Серебристые облака,
Ползущие медленно, как в обиде,
К центру материка.
Пена космического прибоя,
Светящееся ничто,
Трансгалактического конвоя
Штопаное решето.
Или наоборот – посланья
Тем, кто всегда вдали,
Тяжёлые, кружевные зданья,
Поднявшиеся с Земли, –
Мелом струящимся расчертите
Нашу ночь на лету,
Пробросьте свои ледяные нити
Сквозь каждую темноту!
Владимир Буев
Три сорта темноты познал я в жизни:
Есть «всякая» кругом,
«Любая» тоже есть, но мною признан
Лишь сорт один хитом.
У темноты-хита свои симптомы:
Глаза зажмурив, видеть свет,
Смотреть с блаженством, как плывут фантомы,
Каких в реале нет.
Мелом расчерчен асфальт на квадраты10 –
Это послания Бога.
Но не дают их прочесть бюрократы
Под глупым предлогом.
Я в облаках, кружевных этих зданьях,
Плавать мастак.
«Каждая» – третьего сорта названье.
Третий – не брак.
Михаил Гундарин
ВЗАИМОДЕЙСТВИЕ
Посреди серьёзных дел
Что нам скажет коленвал?
«Если ты меня вертел,
То и я тебя пинал»
Обезумевший на треть,
Запиши в свою тетрадь:
«Если будете вертеть,
Нам придётся вас пинать».
Все окольные пути
Приведут в родимый край!
Вот тогда и поверти,
Вот тогда и попинай!
Владимир Буев
ПРОНИКНОВЕНИЕ
Коленвал молчит всегда.
Коль не смазан, то скрипит.
Работяга – хоть куда:
Вертит-крутит и кружит.
Посреди серьёзных дел
Не найти уже тетрадь:
То десктопом пальцы грел,
То айфон пришлось держать.
Коленвалов бойся ты,
Коль в родимый край зайдёшь:
Не кранты, но все мечты
В срамоте ты обретёшь.
Попинали бы – крутяк:
Не окольный путь – прямой!
Да сходи уже в кабак,
Всё когда-нибудь впервой…
Михаил Гундарин
В РЕСТОРАНЕ
Никотин заполняет верхушки лёгких,
И они темнеют, как на картине
Художника Х. закатные горы,
Словно сопки на Сахалине.
Я там не был. Я не был нигде, но море
Настигало сердце везде и всюду.
Даже в здешнем полуночном разговоре
Я его ощущал отрицаньем чуда.
Всё равно нагонит меня, нагонит,
Всё равно обманет меня, обманет,
И не важно уже, на каком перроне,
За какою дверью, в каком стакане.
Моя мера не та, что несёт в бутылке
Гладко выбритый малый в дешёвом фраке,
Не во взгляде его, не в его улыбке.
Она там, в подступающем с моря мраке.
Владимир Буев
Я гляжу в стакан, там единственный друг мой11.
Но картинно мой рот не лает «In vino…»,
Мозг мой «…veritas» помнит – словес трёх сумме
Покоряются тонны никотина.
Если автора мысли сделать проще,
То стакан коррелирует с сигаретой.
А художник Икс или Худридóщев
В ресторан тоже ходит не для обеда.
Не во взгляде его, не в его улыбке,