– Подскажите, с этого конца первый подъезд? – оказавшись во внутреннем дворе, интересуюсь я, обращаясь к женщине, выгуливающей шпица.
– Нет, с той, – без особого энтузиазма отзывается она, даже не взглянув на меня.
Пропускаю выезжающую развалюху, водитель которой чуть не свернул шею, меня разглядывая, и иду в сторону нужного мне подъезда. На моё счастье дверь открыта нараспашку. Кто-то заботливо подложил снизу большой камень.
Стою, не решаясь зайти. Оттягиваю момент, ясное дело. Но верно говорят: перед смертью не надышишься.
– Чего встала как на показе монделей? – та самая бабуленция отодвигает меня в сторону своей морщинистой рукой.
Честное слово, будто обойти не могла! Терпеть не могу, когда ко мне прикасаются незнакомые люди.
– Ну, чего, заплутала, чё ль? – спрашивает, тяжело дыша.
Ковыляет по ступенькам. Встаёт у входа, руки в боки.
– Нет, – недовольно поправляю пиджак.
– Ты из этих чё ль? – прищуривается и внимательно сканирует меня взглядом.
– Из кого из этих? – хмурю брови, вспоминая номер квартиры.
– Дормоедов телевизионных. Журналюг треклятых, – зло поясняет она.
– С чего вы взяли? – удивлённо моргаю ресницами.
– Повадились сюда всякие, нтв, хрен тв. Сенсацию им подавай! Нет бы у нас, пенсионеров интервью взять. Ух, я бы поведала им о своей сладкой жизни!
В этот же момент где-то совсем рядом об асфальт разбивается бутылка. Прилетела сверху. Очевидно кому-то тяжело дойти до мусорки.
Звездец, товарищи… Спасибо, что не по хребту.
– Колька! – орёт сиреной карга, напугав меня до смерти. – Руки оторву скотине! Иди собирай стекло сейчас же!
– Пошла ты, Петровна, это не я! – слышится насмешливое в ответ.
– Ух, паразит! Весь двор загадил! Ой, а штаны-то подшить тебе надобно, девочка! Всю грязищу ими собрала, – качает головой. – По асфальту шаровары твои мотыляются, это ж не дело! Я как бывшая швея тебе говорю.
– Так и должно быть, – закатываю глаза. – Дайте пройти.
Не могу уже держать тяжёлый пакет на весу. Пальцы затекли до боли.
Старуха, прихрамывая, отползает в сторону и молча сверлит меня взглядом. Захожу в обшарпанный подъезд и тут же морщу нос. Запах оставляет желать лучшего. Да и внешний вид дома изнутри ничем не краше того, что снаружи. Обшарпанная краска, надписи, окурки. Стараясь не придавать значения тому, что вижу и чувствую, поднимаюсь на второй этаж. Здесь-то и находится заветная табличка с цифрой 7.Моя любимая цифра, кстати.
Рука тянется к звонку, но в последний момент я её отдёргиваю.
Замираю. Сердце начинает стучать как бешеное, и волнение вдруг накатывает с такой силой, что я не могу ровно дышать. Жадно глотаю ртом затхлый воздух подъезда, но в горле ком, а грудь будто тисками сдавило.