А потом всё стихает, и на смену тяжести и холоду приходит темнота, в которой полным-полно кошмаров и детских страхов. Отголоски чужих предательств и потерь выворачивают наизнанку, и я снова пытаюсь бороться с этим хаосом, силюсь открыть глаза, но ничего не получается. А когда всё-таки удаётся, за окном уже светло.
День пробивается сквозь плотные шторы яркими солнечными лучами, а аромат свежесваренного кофе щекочет ноздри.
Мамочки, что вообще произошло? Ничего не помню… Нет, Виталика помню, герберы проклятые эти, пустоту и холод.
Воспоминания возвращаются ко мне постепенно, точно кто-то бусины нанизывает на леску – одну за другой. Они уродливые, с острыми ранящими краями, и это воображаемое ожерелье душит.
Сначала мы накрывали со Светкой на стол, разговаривали, я пила вино, потом пришёл Виталик. С ним тоже о чём-то говорили, а потом…
Потом пустота. Словно тумблер нажали, и я выключилась. Кажется, кто-то смеялся? Громко спорили, вроде бы… или показалось?
В горле пересохло, и я пытаюсь перевернуться на другой бок, встать пытаюсь, но тело слушается слабо. И зачем я выпила столько вчера? Смутные догадки тревожат сознание, но пока что я не могу сложить пазл – как ни пытаюсь, не получается. Но что-то здесь явно не то, потому что не могло меня так вырубить от двух бокалов вина. Я, конечно, не умею пить и почти ничего не ела, но не до такой же степени.
«Зря ты сказала, что не любила меня никогда», – проносится в голове голос Виталика, а я вздрагиваю. Неужели…?
Резко сажусь, а голова кружится, но я держусь за спинку дивана, чтобы снова не упасть. Мне нельзя, я должна понять, что произошло!
В комнате тихо, и лишь мои наручные часы тикают, отмеряя оставшееся мне время. Сколько его осталось? Не угадать, но секунды утекают, как песок сквозь пальцы, неуловимые.
Господи, уже четыре часа дня! Это что, почти сутки прошли?
Осознания того, что я проспала так долго, а Рома, наверняка, ждёт меня дома, волнуется, заставляет собрать себя в кучку и попытаться встать. О том, почему я голая, стараюсь не думать – слишком невыносимы догадки. Я обязательно обо всём этом подумаю. Но, как и Скарлетт О'Хара, подумаю об этом завтра – сейчас нельзя, а то добром не кончится.
Тело ломит, всё болит, и я ищу свои вещи, а они кучкой у ног сложены. Будто кто-то торопливо срывал их с меня, не заботясь ни о чём, кроме собственной нужды. Господи, дай мне сил не сойти с ума. Дай мне выдержать этот кошмар. Ты же можешь это, да? Если ты есть, помоги, пожалуйста.
Кое-как одеваюсь, а руки дрожат и трясутся, но я не обращаю на них внимания. Пальцы почти не гнутся, но и это ерунда. Всё ерунда, всё пустое – главное, выбраться из этого кошмара.