– Ты зачем к Дашке приходил, а? – спрашивает тот, что самый крайний слева. Ну тот, у кого палка в руке, как самый весомый в споре аргумент. – Думаешь, если у тебя бабки есть, можно чужих тёлок трахать и тебе ничего за это не будет? Гондон ты.
Вообще мы, конечно, можем сбежать. Нырнуть в салон, втопить педаль в пол и сбежать. Мысль здравая, но… невыполнимая. Потому что Ваня не уйдёт, пока слово "гондон" кое-кому в глотку не запихнёт – уж я-то знаю.
– Похоже, не ты один считаешь, что рыжая – охрененная баба, – хмыкаю, а Ваня шипит сквозь сжатые зубы.
Зло так шипит, как готовый сорваться с цепи зверь. Но он ещё пытается держать себя в руках. Пока ещё пытается.
– Так, молодёжь, – говорит Ваня, обводя тяжёлым взглядом противников, – сделали резкий поворот на сто восемьдесят и валите отсюда, пока я добрый.
– Ага, папаша, только такой хуйнёй мы на ночь глядя и не занимались, – ржёт тот, что в капюшоне, и делает резкий выпад рукой, целясь в челюсть Боголюбова.
Честно признаться, я не очень понимаю, что у них за мука в голове, раз они решили, что на Ваньку можно вот просто так замахиваться своими кривыми ручонками. Ваня ставит блок и валит мелкого уродца на землю одним ударом. Даже особенно не размахиваясь.
Уродец хрипит, я хмыкаю удовлетворённо и только хочу похвалить лучшего друга и забрать его отсюда, как меня ослепляет вспышка боли.
– Мать твою, – шиплю и, размахнувшись, бью, не глядя.
Кажется, шутки кончились, не успев начаться. Ваня отбивается от очередного выпада, а я луплю по морде капюшончатого.
Парнишка булькает, что Даша – только его тёлка и пытается завалить меня на землю, да только кишка тонка. И, собственно, какого хрена именно меня? Я вообще не в курсе, что там за Даша такая расчудесная.
Удар, ещё удар. Бить живых людей вовсе не такой кайф, как колотить грушу в зале, но мышцы отлично знают своё дело. И кажется, что я кому-то сломал всё-таки нос. Кто-то накидывается на меня сзади, я слышу крик Боголюбова, маты, свист и всё-таки лечу на землю, сбитый чьим-то весом.
– Да какого хрена? – Перебрасываю через себя неожиданную ношу, нависаю сверху и луплю наотмашь, вкладывая всю силу в удар, и чей-то крик раздаётся в темноте. Женский крик. После визг сирены и тормозов, и чьи-то крепкие руки отрывают меня от безымянной жертвы.
– Руки за спину, мордой в пол! – орёт кто-то почти на ухо, и я морщусь. То ли от боли в разбитой губе, то ли от громкого голоса незнакомца.
Меня толкают в спину, тычут всем фейсом в асфальт, и я брыкаюсь, когда чьё-то колено давит на поясницу. Да твою ж ты мать через бедро.