– Прости, я такая эгоистка… тебе больно было, а я ведь не знала.
– Так, всё, переносим продолжение нашей бесспорно очень увлекательной беседы домой.
Я достаю из кармана купюру, протягиваю таксисту и прошу уезжать скорее. Мой мозг точно сейчас закипит, забурлит и вспенится, как протухший суп. Но таксист не торопится газовать: выходит из салона и ловким движением открывает багажник.
– Чемодан забирайте, – просит, а я смотрю на Ксюшу. Она бледная, растерянная. Чёрт, она вообще спала? Синяки под глазами больше чем у панды. И да, блядь, какого хрена она собрала чемодан?
Я слишком ошарашен всем этим – какой-то фарс, участником которого я стал.
– Ты не видел фотографии? – только и повторяет, когда таксист убирается наконец из нашего двора. – Не видел?
– Ксюша, о чём ты вообще? Какие нахрен фотографии? Я сейчас с ума сойду, точно тебе говорю.
Хватаю её за руку, второй сжимаю крепче ручку чёртового чемодана и почти волоком тащу явно слетевшую с катушек Ксюшу к подъезду. Всю дорогу она бормочет о каких-то фотках, трёт лицо, смотрит на меня с надеждой, а я мечтаю лишь об одном: скорее разобраться во всём этом.
В квартире горит свет и пахнет выпечкой. Её аромат заставляет улыбнуться, а слюна сама собой вырабатывается в удвоенном количестве.
– Значит, ты напекла пироги, собрала чемодан и решила бросить меня? – спрашиваю, запирая нас в квартире. – Даже свет не выключила.
– Не выключила, – кивает, растирая нервным жестом свою шею. Трёт и трёт, будто дырку хочет там проделать.
– То есть ты подумала даже о моей фобии, вспомнила любимое моё блюдо и ушла. Я всё правильно сказал, ничего не забыл?
Ксюша кивает и садится на пуф в прихожей, будто силы разом её покинули.
– Девочка моя, что с тобой такое? – Присаживаюсь на корточки напротив и глажу Ксюшу по бледной щеке. Мне совсем не нравится её состояние, но как помочь я не знаю. – Не молчи, пожалуйста, я ведь могу понапридумывать себе чёрт знает что. Ты же знаешь меня.
Ксюша слабо улыбается и запускает пальцы в мои волосы, ероша на макушке.
– Мне кажется, я сейчас в обморок упаду, – говорит, виновато улыбаясь, и я успеваю подхватить её, а не то бы на пол свалилась. – Прости меня, пожалуйста, прости. Я такая дура, настоящая идиотка. Безвольная, даже уйти не смогла. Прости.
– Точно меня до ручки доведёшь сегодня. – Поднимаю Ксюшу в воздух, а она совсем лёгкая. Не разуваясь, несу её в спальню. – Ты не спала, да? Сколько ты уже на ногах? С ума сошла.
Она едва заметно пожимает плечами, а робкая и очень виноватая улыбка не сходит с её губ.
– Не знаю. Я тебя ждала, ты не шёл. Я же думала, ты не вернёшься. Думала, что бросил меня. Из-за фотографий этих проклятых.