В самой мастерской мне не довелось побывать. Личное пространство, так сказать. Олег просил не беспокоить. «Муза снизошла» — как выразился он недавно. И что это за муза такая? Не знаю. Бред полнейший.
Успеваю позавтракать, оставить еду для своего попечителя, сделать задания на макбуке, и… Что? Уже четыре? Обедать пора. Завтрак Олега как лежал на столе, так и лежит. Чай остыл, хлеб высох. Он что, из мастерской совсем не выходил?
Он сильно будет ругаться, если я зайду и принесу ему еды? Вдруг сильно? Но Олег ничего не ел весь день. А если с ним что-то случилось? Вдруг лежит без сознания в своей мастерской, а я тут сижу такая деловая и ни о чем не догадываюсь? Вот черт! И почему я не подумала об этом раньше?
— Можно?
Вопрос задан чисто из вежливости. На деле же я, держа в руках тарелку с запеченной красной рыбой, прохожу внутрь, не акцентируя внимания на белые стены, стеллаж с картинами и творческом бардаке. Олег стоит напротив мольберта, держа в руках кисть. В этот раз был один, без той длинноногой Барби. Один. Одет в одни черные штаны, заляпанные краской.
Олег поворачивается через плечо, встретившись с моими глазами, а потом…
Никогда не видела его с обнаженным торсом. Вблизи. Даже мысленно не представляла, как он сложен. Когда я училась в интернате, он приходил либо в джемпере, либо в костюме, а дома всегда при мне надевал майку, спортивные штаны. Теперь знаю наверняка, почему он не разрешает заходить сюда без предупреждения.
Именно здесь происходит освобождение…
Эта мысль не особо греет душу, однако она уходит куда-то далеко. За пределы разума. Вытеснилась физикой. Реальностью.
Мои глаза впечатываются в широкую спину. Атлетическую. Он не перекачен, как на фотографиях в Инстаграм. Скорее жилистый. Мышцы на руках перекатываются в лучах дневного солнца, красиво выделяются игрой свето-тени. И татуировки на нем смотрятся хорошо. Точнее правая рука до середины плеча. Я видела лишь непонятные иероглифы, но не переплетающийся черный рисунок. Не пойму, что именно там изображено — слишком далеко стоит.
Но вот шрам на животе между кубиками хорошо виден, когда Олег поворачивается ко мне. Продолговатый и ровный. Интересно, откуда он?
— Ева, слышишь меня? — Олег вытаскивает меня из созерцания его фигуры.
В этот момент девочки обычно краснеют, словно их застали за чем-то непотребным, да и глаза Олега говорили сами за себя. Вру, он не злится, просто ждет, когда я посмотрю на него, подойду поближе и… последнее он точно не ждет.
— Ты что-то хоте…
— Вот это ты спортсмен! — выходит из моих губ первые возникшие в голове мысли. Черт! Кто меня за язык тянул? Сейчас точно прогонит!