— Хорошая покупка, — произносит Эдгар как бы между делом. — Посмотри, какой вид! И освещение подходящее.
— И студия через стенку.
— Нам повезло, вовремя позвонили. Яна бы заценила…
Прошло больше двух месяцев с того момента, как я поставил все точки над «i». Как осознал, что прошлое не вернуть, а наше счастье высыпалось из ладони, как пляжный песок. Такой же неудержимый. Прозрачный, если не полить его водой и не сформировать в кулич. Я не смог, а Яна ждать не стала.
Если честно, этот период я не особо помню. Вот вообще никак. Находился между двумя мирами. Между реальностью и каким-то забвением. И как бы странно это не звучало, картины в таком состоянии писались гораздо лучше. В коммерческом плане.
Эдгар был в восторге. Внимательно взглянул на полотна, оценил их дороже моих стандартных работ, однако внимательный взгляд старого друга пропустить не смог. Ничего удивительного. Я сильно изменился за эти месяцы. Постоянная работа, несоблюдение режима питания и пару бокалов виски по ночам делали свое дело.
— Прости.
— Ничего, забей, — отвечаю я, влив в себя оставшуюся жидкость в бокале. Лишний раз убеждаюсь, что это редкостная гадость.
— Слушай, я все понимаю, у тебя трудное время, но зачем такие картины выставлять? Что за «Гробовщик» в серо-красных тонах и «Превратность»? Где тот шедевр, который ты месяц назад отослал?
А я-то думал, что ты всем доволен, Эдгар…
— Ты о «Хлое»?
— Да. Мне кажется, наброски были великолепны.
Еще как. Ведь натуру я срисовывал с Яны. С прекрасной, фигуристой женщины с яркими болотными глазами. Они смотрели на меня то с любовью, то со злостью, то с гневом, то с желанием оказаться подо мной в сию же секунду. В итоге от моего ангела остались очертания зоны декольте, разбросанные в разные стороны струи темно-русых волос. Чуть темнее пшеничных. Чуть светлее каштановых. Лицо так и осталось пустым.
— Не пришло ее время, — подхватываю еще один бокал шампанского и осушив его до дна. — «Хлое» что-то не хватает.
Чего именно никто из нас вслух не произнес. Слишком много лишних ушей собралось в моем новом доме.
— Слушай, я так и не понял, почему вы расстались?
Тебе прям все рассказать? В подробностях? Со всеми вытекающими? С ее словами о том, что мы не можем быть вместе? О том, что она устала? Что хочет детей, а я не подходящая для этого кандидатура? Ты это хочешь услышать? Или то, как я едва не скатился на самое дно, заливая горе первые три дня то водкой, то коньяком? Как рвал полотна с едва высохшей краской? Как превратил свою студию в кривую радугу?
— Отвали от меня, громила хренова! — внезапно выкрикивает кто-то в толпе, обращая на себя внимания. В том числе и мое.