— Олег попросил за тобой присмотреть, — добавляет мужчина.
— Не называй меня дитем, — говорю без претензий, на странность спокойным тоном.
— Да ладно тебе, не кипятись. Я ж любя.
Ага, конечно. Знаю я, что ты можешь любя делать, если вспомнить рассказы Олега, но вслух это не произношу.
— Давай зайдем, простудишься. Показать тебе все залы? А фонтан?
— Можешь отвезти меня домой? — прошу его, когда мы оказываемся в тепле. Только внутренности обогреватель все равно не согреет.
Эдгар окутывает своим изучающим взглядом. Снизу вверх и обратно. Слушай, дяденька, я не люблю, когда меня сканируют незнакомцы.
— Хорошо. Поехали.
Все это происходит не со мной, словно я наблюдаю за собой со стороны. Как сажусь в машину, как доезжаем до дома, как Эдгар доводит меня до двери. Под мужским взором выключаю сигнализацию и захожу в квартиру. А я даже его не замечаю. Ничего не замечаю. Не ощущаю. Даже холода на улице и открытых нараспашку окон в квартире. Надо закрыть. Холодно. А Олег не любит холод. Я тоже не любила когда-то.
— Ева, — окликивает меня мужчина.
— Что?
— Мне нужно ехать. Сама справишься?
Сильно в этом сомневаюсь, но вслух произношу:
— Я взрослая девочка, не подохну.
— Не жди его сегодня, — говорит уже не веселым голосом, не насмешливым, как в галерее. Каким-то чересчур серьезным. Как Олег, когда хотел отчитать или показать, что так лучше не делать.
Все внутри вспыхивает, как спичка. Моментально. По щелчку пальца. Этот подонок словно в душу залез, вынул оттуда все, распотрошил, влил бензин и поджег. Тут же чувствую жар, прилившийся к щекам, в груди все разрывается на куски. От его наглости. И от злости.
От того, что вслух он произнес то, что я не хотела признать…
— Я сама решу, ждать или нет!
— Как знаешь. Сама понимаешь, чем занимаются Взрослые мужчины, — с нажимом на последнее словосочетание произносит Эдгар.
— Понимаю.
— Но ты можешь это исправить, — говорит он более серьезно.
— Эм…
— Ну. Не стоит. Ты же взрослая девочка, все прекрасно понимаешь. Все в твоих руках, Ева.
И уходит. Я так и не поняла смысл последней фразы, да и, если честно, не искала его. Не ищу. И не буду искать. В голове вертится совсем другое. Олег. Обнаженный. Весь напряженный, с маленькими капельками пота, стекающими по спине. Нависает над той женщиной. Целует ее. А она кричит в его объятьях сквозь этот поцелуй.
Блядь!
Грудь сдавливает. Пью таблетки, которые вряд ли помогут. Физически с сердцем все нормально. Наверное.
Время идет. Проходит час. Два. А я лежу в гостиной на диване, пялюсь в телефон. Смотрю фотографии Олега. Наши общие или только его. То веселый, то серьезный, то недовольный, что я снимаю его без разрешения. Они не вызывают улыбку, скорее больнее бьют в грудь. Мне бы спать лечь, только совсем не хочется.