— Данил, хватит! — визжу, подбегая обратно к нему, но он лишь отпихивает меня назад, как назойливую муху. — Данил!!! — продолжаю кричать и снова срываюсь на слезы.
Вспышки фотокамер чужих телефонов слепят глаза. Теперь уже снимают меня, как я кричу и плачу.
Наконец-то появляется охрана бара. Четыре здоровенных мордоворота скручивают всех участников драки, включая Данила, и ведут на выход. Я лишь успеваю заметить на лице Громова кровь прежде, чем его проводят мимо меня.
Рядом со мной возникает директор Елена.
— Маша, что тут произошло!? — кричит в панике
— Драка, — отвечаю.
— По какому поводу?
Елена напряжена и встревожена. Еще бы, у нас совсем не бывает драк, обычно все посетители нормальные, даже по ночам.
Чувствую, как по щекам бегут дорожки слез. Я уже совсем ничего не понимаю и просто хочу уснуть и никогда не просыпаться. Даша, ожидаемо, тут же заложила меня Данилу, он приехал злой, подрался… Боже…
Через плечо Елены я снова вижу Громова. Он стоит на входе, но охранники его не пускают. Он что-то эмоционально им доказывает, на его лице по-прежнему кровь, а пара человек у выхода снова достает телефоны и уже принимается снимать его потасовку с секьюрити.
— Там снова… — указываю Елене головой на Данила и охранников.
Она стремительно направляется к ним. Рукой показывает охране успокоиться, что-то говорит Данилу, он что-то отвечает ей. Достает айфон и как будто грозится куда-то позвонить. Елена снова выставляет ладони вперед в успокаивающих жестах, разворачивается и мчится в мою сторону. И тут меня снова накрывает волна паники.
— Маша, ты его знаешь? — сходу налетает. Ее глаза полны испуга.
— Да, — честно говорю.
— Он угрожает вызвать полицию и сказать, что у нас работает несовершеннолетняя! — орет.
— Я попрошу его не вызывать.
— Давай-ка ты сейчас пойдешь на выход со своим другом, — жестко приказывает. — А завтра днем мы с тобой поговорим по телефону.
— Но… мне надо доработать смену…
— Маша, мне не нужны проблемы. Быстро покинь бар.
И я понимаю, что у меня нет другого выхода, кроме как уйти из заведения к ожидающему меня у двери Данилу.
Забираю из подсобки свои вещи и иду на выход. Автомобиль Громова припаркован в нескольких метрах от бара, Данил стоит у водительской двери и вытирает с губы кровь салфеткой.
— В машину, — грозно командует.
Я не хочу с ним ехать, но устраивать разборки у бара хочу еще меньше, поэтому послушно забираюсь на переднее сиденье. Данил со злостью хлопает дверью и заводит мотор. Трогается с места так резко, что ревут шины.
— Это что еще за фигня, а? — начинает через пять минут. — Какого черта? Ты, вообще, в своем уме?