С сожалением вздыхает, грустно глядя на серьги.
— Дырочки зарастут.
— А я тебе не золотые пока куплю. Тебе с каким камешком — голубым или красным?
— А можно розовенький? — оживает она.
— Поищу. И не бери больше ни у кого ничего, ладно?
— Ладно. А Ярославна сказала, что если серёжек не будет, то приедет мэр, — шёпотом.
— Странная пиар-компания, — хмурюсь я. — Зачем приедет?
— Пятый угол искать? — с сомнением.
— Окей, я уточню у неë — что там за история про пятый угол, — рассерженно бросаю я.
Встаю, Стася ловит меня за руку.
— Она хорошая!
Ну да…
— Иван, что там? — смотрит на нас Бес.
Подхожу к нему, объясняю ситуацию.
— Хочешь, в сейф ко мне положи.
— Да я верну лучше.
— Стася-то их ждать будет. Нехорошо выйдет.
Рассматриваю серьги. Не слишком дорогие, лёгкие.
— Я ей другие куплю.
— Хорошо. Теперь про турнир. Надо вас в разные весовые со Шмелевым перед турниром развести. Зачем нам конкуренция внутри команды? Тарханов уже выскочил в сотку. И пойдёт в своей. Шмель тебя тяжелее на пятёрку почти. Значит, ронять по весу будем тебя. Отменяй быстрые угли.
— Эээ… — печально морщусь я. — Без сладенького я грустный.
— Ничего, пьедестал и премия тебя взбодрят, — хлопает меня по плечу Бес.
После тренировки выходим из школы. Я рассказываю пацанам трешак про журналюг.
— Может, заедем в редакцию, натянем их на глобус? Пусть опровержение пишут! — возмущается Ромка.
— Да там уже натягивают. Только опровержения, оказывается, никто не читает.
— Ну что — может, тогда, на набережную? — предлагает Марат. — Контента тебе наворотим нового. Ромка без тачки, всë равно пешком пилить.
На стоянке паркуется знакомая машина. Сбившись с шага вспоминаю, что меня сегодня забирают.
Из машины выходит Ольга Валерьевна.
— Это кто? — толкают незаметно плечами с двух сторон друзья.
— Это «мама», — поправляю гитару за плечом. — Походу, облом мне, а не набережная.
— То есть, мы у этой тётеньки теперь спрашиваем: выйдет ли Ваня погулять? — стебёт меня Шмель.
— Мда… Теперь, как-то так.
Подходим ближе.
— Здравствуйте! — практически синхронно здороваемся мы.
— Здравствуйте… — оглядывает нас.
— Ольга Валерьевна, — представляю их друг другу. — Марат. Роман. Мои друзья. Ну… С которыми была «жестокая драка».
— Очень приятно, — улыбаются пацаны.
Ольга Валерьевна разводит руками, словно извиняясь за журналистов.
— Ну, давай, Яш, до понедельника, — жмут мне руки.
— Ходи там «грустненький», — напоминает мне Ромка, чтобы я не рубил сладкое.
— О, черт, точно, забыл…
Присаживаюсь на переднее сиденье.
— Почему — грустненький? — уточняет Ольга Валерьевна.
Делюсь с ней горем.