Через пару часов купленные наряды едва умещались в пакеты, а пакеты уже не держались в руках. В местном супермаркете нам всучили бутылку мартини со скидкой, и в предвкушении фееричного вечера мы поймали такси. За бешеные деньги нас подбросили к гостинице. Впрочем, это были деньги моего отчима, и мне было ни капельки не жаль их тратить, ведь он без зазрения совести продал меня турецкому бизнесмену.
Где-то в глубине души я слегка сожалела, что больше никогда не увижу Никиту, но быстро взяла себя в руки и отогнала грусть прочь. Это все ром, добавленный в кофе. Курортные романы на то и существуют, чтобы поразить в самое сердце своей остротой и мимолетностью, а после оставить горьковатое послевкусие.
Забросив покупки на кровать, мы с Леной сделали еще по коктейлю с мартини и решили поплавать в гостиничном бассейне под открытым небом.
– Так что, наводим марафет, и в клуб? – растянувшись на лежаке после небольшого заплыва, озорно посмотрела на меня Лена. – Очки я оставлю дома!
– Ты без них не будешь ничего видеть, – поправила соломенную шляпку на голове я.
– А зачем мне что-то видеть? Я буду танцевать в пене!
– Ладно. Но будет лучше, если ты возьмешь их с собой.
– Накрасишь меня поярче?
– Обязательно. Но сначала найдем место, где пообедаем. Жара и коктейли сводят меня с ума.
– Идем в бар! – усевшись на лежаке, потянула на себя малиновое парео Лена. – Там и пообедаем.
– Не имею ничего против, – обрадовалась я.
В баре в самый разгар жаркого дня было не очень много народа. В ожидании заказа я пялилась на бассейн, а Лена полезла в свой сотовый.
– А он ничего, этот твой нищеброд, – хихикнула она.
– Что? – вздрогнула я.
– Нищеброд, с которым вы на фото в гостиничном номере.
– На каком фото? – липкий, мерзкий страх пополз по спине.
– На том, которое ты выложила в свой рустаграм с подписью: «Этой ночью она стала моей». Там, наверное, опечатка. Надо было писать «этой ночью он стал моим».
– А, ну, дай… – судорожно сглотнув, вырвала у подруги сотовый я.
Никакой ошибки. Мы с красавчиком, обнявшись, делаем селфи на фоне огромной кровати в гостиничном номере и безудержно хохочем.
Но как фото оказалось в моем рустаграм?! Как?!
– Мой айфон работает в состоянии отключения? – растерянно бормочу я и начинаю рыться в сумочке. – Он научился сам выкладывать фото? Или я была настолько пьяна, что выложила фото ночью?
– Нет, ты выложила его в полдень, – качает головой подруга.
Извлекаю свой телефон и быстро загружаю, чтобы удалить фотографию из инстаграм.
Что такое? Другая заставка, другие контакты… Это не мой сотовый! Это сотовый моего ночного ловеласа!