– Я не буду настаивать, чтобы ты вошла в палату, если не хочешь, – коротко улыбается мне Рита. – Я и сама не представляю, как туда войду…
– Я буду рядом, Рит, – твёрдо отвечаю я.
– Спасибо, солнышко.
Медсестра, которая добродушно решила проводить нас к нужной палате, улыбается нам и открывает белоснежную дверь. Мы замираем всего на мгновение, а затем решительно переступаем через порог.
В одноместной палате светло и уютно: большое окно обрамляют лёгкие шторы, на подоконнике стоят цветы в горшках, здесь есть небольшая мягкая зона и телевизор. Но главное в обстановке: навороченная кровать, которую визуально делают огромной медицинские приборы, стоящие с двух сторон от неё. Они жужжат и тихонечко пикают. Считают пульс, который продолжает биться.
– Маргаритка…
Седовласый мужчина в больничной койке тепло улыбается своей дочери. Он почти не выглядит тяжелобольным, если не считать неестественную бледность лица и бескровные губы. Глядя на него, я легко могу представить здорового, высокого и солидного мужчину, который берёт от жизни то, что хочет. Потому что его стать болезнь не отняла.
У меня щиплет в глазах.
– Папа… – выдыхает Рита, выпускает мою руку и, сдерживая рыдания, которые всё равно прорываются всхлипами, бросается к отцу.
Она падает на его грудь, он обнимает её в ответ, гладит по волосам и тихо успокаивает:
– Ну-ну, малышка, не плачь. Я не сдаюсь. Я никогда не умел сдаваться.
– Мне так жаль, пап…
– Всё в порядке, Маргаритка, я счастлив тебя видеть, счастлив, что ты нашла в себе силы прийти ко мне. К старому дураку, который совершил столько жестоких ошибок. Прости меня, родная, я был ужасно глуп, высокомерен и эгоистичен. Мне просто нужно было тебя любить, а не притворяться, что мне лучше известно, как тебе жить.
– И ты меня прости, пап, я не должна была разрывать все отношения с вами.
– Сдаётся мне, здесь ты поступила совершенно правильно, – глухо говорит мужчина и наконец смотрит на меня: – Боже, как же вы… Маргаритка, не окажешь честь старому дураку и не познакомишь ли меня с моей внучкой?
– Да, простите, – сквозь слёзы смеётся Рита, поднимаясь на ноги, и протягивает ко мне руку. Когда я подхожу, она обнимает меня за плечи: – Папа, это Валерия, моя дочь. Лера, это твой дедушка, Виктор Петрович.
– Редкостный кретин и самодур, поздно вставший на путь правильный, – улыбаясь, мужчина нежно обхватывает своими холодными пальцами мою ладонь, но его взгляд… – Тебя я тоже должен молить о прощении, маленькое солнышко.
Я всхлипываю и порывисто его обнимаю. Совершенно незнакомого мужчину, в котором узнаю родственную душу. Самоирония у меня точно от него.