– Это не то, что ты подумал.
– Брось, всё понятно. Я рад, что ты здесь.
Он гладит пальцами мою скулу, и мне хочется повести плечом, чтобы их убрать, но я не решаюсь. Вместо этого я смотрю Оливеру в глаза и думаю о том, что мы похожи. Слишком рано мы остались без ласки родных матерей, пусть и по разным причинам. Мне по-прежнему сложно представлять, что я когда-нибудь осмелюсь его чем-то ранить.
Но сейчас я должна уйти. Себе должна, не кому-то.
– Ол…
– Нет-нет, Ани, – накрывает указательный палец мои губы. – Всё правильно. Всё так и должно быть. Мы с тобой…
Он хочет склонить своё лицо к моему, но я упираю ладони ему в грудь.
– Не дави на меня, Оливер, – в который раз прошу я. – Пожалуйста.
– Что не так, Ани? – смотрит он на меня, и я с опозданием понимаю, что он тоже пьян. Что, по идее, не должно меня удивлять – какой хозяин вечеринки не будет выпивать со своими гостями?
– Мне нужно домой, – говорю я твёрдо.
Я сосредотачиваюсь на реакции парня на мои слова и зря не обращаю внимания на поднявшееся пару секунд назад волнение. А уже в следующий миг Оливера оттаскивает от меня неведанная сила. Впрочем, очень даже веданная – Ник.
– Ты, кажется, уходила, – рычит он на меня. – Так вали!
Оливер бросается обратно и цедит своему сводному брату:
– Какого хрена, придурок?!
Ник не обращает на него внимания, хватает меня за руку и дергает от стены. Он толкает меня с такой силой и резкостью себе за спину, что я, пробежав пару шагов, запинаюсь о собственную ногу и падаю животом на спинку дивана, подвернувшегося так удачно на пути. Сустав плеча жжёт боль.
Я выпрямляюсь и разворачиваюсь обратно, как раз в тот момент, когда Оливер хватает Ника за грудки:
– Что, бесишься из-за того, что проиграл?
Я слышу его шипение, потому что кто-то намеренно убавил громкость музыки. Сейчас все заняты тем, что наблюдают за шоу, которое так долго ждали. Я тоже наблюдаю. Но не ради забавы. Мне искренне жаль это видеть. Зря я пошла на поводу своих эмоций.
– Я никогда не проигрываю, и тебе лучше всех это известно, – усмехается Ник и отталкивает от себя Оливера.
– Она пришла! – ревёт тот, тыча в меня указательным пальцем. – Она знала, что это значит! И ты это знал!
– Мне плевать. Сейчас она идёт домой.
Я наконец замечаю Её. Она с гадкой ухмылкой стоит на лестницу наверх и легонько бьёт себя по подбородку его телефоном.
Мне становится дурно.
Сообщения писал вовсе не Никлаус. Мне писала Ава Фиски, моя якобы подруга. Боже…
В следующий момент всё становится совсем плохо.
Никлаус прожигает меня яростным взглядом, потому не видит, как Оливер замахивается, и через секунду едва не теряет равновесие от обрушившегося на него удара в скулу.