Все это перемешалось и бурлило во мне.
Черт, Дима, это просто девчонка. От нее, конечно, зависит твоя судьба, но не надо так трепетать.
Но я трепетал, игнорируя свой занудный голос разума. Пожалуй, спор с Маратом стоил, чтобы я испытал вот это все. Голод, боль в спине, трепет перед встречей с девчонкой.
Я почти не сомневался, что она хорошая. Эх, зря я не добавился в группу клана тогда.
Хотя… Что мне мешает сделать это сейчас? Группу я, конечно, не найду, но могу отправить запрос самой Мышке.
Фак, я так и не спросил ее имя. Как неудобно.
Правда, она не была против обращения по нику. Это хорошо. Имя всплывет в разговоре в любом случае. Я даже представить не мог, как ее зовут.
Господи, что за мысли? Мне бы представить, как уговорить Мышь занять мне денег. И пофиг как ее зовут. Но проблема выживания вдруг отступила на второй план. Намного интереснее мне стало фантазировать и мандражировать перед встречей.
Эти полчаса были такими долгими, но я все равно не был готов к появлению Мышки.
– Дима? – тихо произнесла она, остановившись у моего стола.
Я видел, как эта девушка вошла в Мак, видел джинсовку с рыбьим мехом на воротнике, заметил очки, как у Поттера, но все равно не думал, что это она.
Сам не знаю почему. Не верил своему счастью, наверное.
– Привет, – проговорил я, как пьяный, бессовестно рассматривая ее.
Мышка была такой, как я себе представлял. Очень мышковая. Маленькая, хрупкая, с курносым носом и большими глазами, которые прятались за очками. Она была симпатичная, хоть и очень простая при этом. Почти как я представлял.
Нет, лучше, чем я представлял.
У нее были светлые волосы. Не мышиные.
– Что? Разочарован, Война? – дерзко и нарочито с вызовом поинтересовалась она, пока я молчал как та рыба.
– Блондинка, – ляпнул я, как дебил.
– Проблемы с блондинками? Аллергия? Непереносимость?
– Нет, просто думал, у тебя русые волосы.
– Присесть-то мне можно? Или блондинкам лучше занимать соседний стол? – снова поиздевалась она надо мной блаженным.
– Да, садись, конечно.
Я вскочил и попытался поухаживать, протягивая руки к ее курточке.
– Джентльмен. Невероятно, – продолжала посмеиваться надо мной Мышка. – Я думала, бомж какой меня вызвонил. А – нет. Ты приличный. Почти.
– Угу, я думал, ты толстая и с тремя детьми.
– Ханжа, – припечатала она меня. – Сейчас с тремя детьми знаешь, как мамочки выглядят? Лучше меня.
Я не стал спорить, а повесил ее куртку на угол дивана и поднял руки вверх.
– Верю на слово.
– Сейчас приду, – пообещала Мышка и отправилась к столу заказов, прихватив с собой карту.
Я смотрел ей вслед и охреневал. Вот тебе и толстая уродливая мать троих детей. Да простят меня все матери и не самые стройные девушки. Но – блин!