И вот теперь её нет. Я окончательно осознаю утрату. Дальше – придётся это принять. Но можно ли принять – такое? Какая-то мразь зарезала её прямо у подъезда нашего дома – распорола горло от уха до уха. Судя по кровавым следам обуви на асфальте, тот, кто сделал это, был один. Тело ещё потное, и, вполне возможно, сейчас этот человек где-то недалеко. Он это или она – для меня не имеет значения. Очень скоро для него или неё это тоже потеряет всякий смысл, как и всё прочее. Такое я готова принять, а убийце – придётся. Вот что будет дальше. Да… Да. Да!
Я выскакиваю из подворотни на улицу, но никого не вижу ни на загаженных тротуарах, ни на дороге, захламленной остатками машин. Я бегу, бегу, бегу, прыгая взглядом по кровавым отпечаткам ботинок на асфальте. В глазах рябит от всяких бумажек, битого стекла, тусклых монет и другого мусора – но я цепко держу след. Он прямой и частый – значит, человек не пытался скрыться в ближайшем проулке и не бежал подальше от сотворённого им ужаса. Он как ни в чём не бывало шагал по тротуару, а на перекрёстке даже потоптался перед щербатым бордюром, словно бы решая, куда направиться дальше. Похоже, убийство для него – такая же обыденность, как вечерняя прогулка. Тем лучше: того, кто не прячется, найти проще, а того, кто не спешит, – быстрее. Я почему-то уверена, что сейчас следы завернут за угол – и убийца попадётся. Я уже почти что ликую – меня подстёгивает вера в справедливость, а справедливость, если её упорно добиваться, обязательно восторжествует. Для чёрного юмора не бывает подходящих моментов, поэтому он всегда к месту: кем бы ни был убийца – он здорово вляпался.
Но сразу за поворотом моя радость улетучивается. С каждым шагом кровавые следы на асфальте теряют всё больше протекторов – и вот совсем исчезают. Я стою и задыхаюсь от бешеной пробежки, но больше от досады: упустила! Нет, прямо сейчас упускаю – и это ещё обидней. Охота выть, ломать, уничтожать, испепелять. Но если рвать на себе остатки волос и втаптывать их в землю – новые следы не вырастут. Нужно затолкать эмоции поглубже и подумать.
На первом этаже ближайшего дома я замечаю на окно, заколоченное досками. Между ними – смотровая щель, а через неё изнутри сочится мерцающий свет от какого-то огонька. Спросить у тех, кто там живёт, не видели ли они сейчас здесь человека и, если да, куда он пошёл? Так тебе и ответят! В этом равнодушном мире окна у людей светятся ровно до того момента, пока к ним в дом не постучится незнакомец. Это не выход, но он должен быть. Думай, думай… Выход и правда есть: разбить о выпотрошенный почтовый ящик свою безмозглую башку! Так, не злись, думай…