— Не вынуждай меня силой заталкивать тебя в машину, — фыркает он, теряя былой «располагающий» настрой.
Сев за руль, вставляю ключ в замок зажигания и хлопаю дверью. Не верю, что снова превращаюсь в его пленницу. Только теперь он трахает не мое тело, а мой мозг.
Взглянув на него последний раз, думаю, что было бы неплохо переехать его вдоль и поперек, но мои слова о его убийстве были выброшены на эмоциях. В отличие от его. Он, боюсь, о расправе над Ярославом говорил вполне серьезно.
Заведя машину, выруливаю с места и уезжаю с парковки. Не знаю, когда решусь вернуться к работе, но точно знаю, что когда вернусь, все изменится. Абсолютно все.
Протупить половину оставшегося дня в интернете — это полнейший бред. Хотя я уже сомневаюсь, что нахожусь в трезвом уме. Богатырев хуже ноющего нарыва. Горячее огня. Мощнее цунами. Крепче гранита. Даже его глаза — смертельно вязкое болото. Один только взгляд способен перекрыть дыхание, утопить, затянуть в бездну.
Я листаю веб-страницы одну за другой. Натыкаюсь на десятки Богатыревых Платонов, размышляя, в каком неведении они живут, не представляя, какого тезку имеют.
Из тех крупиц информации, которые мне удается выудить из интернета, я выясняю, что без дела Богатырев не сидел. Сколотил целое состояние за эти семь лет. В одном городе у него процветает гостиничный бизнес, в другом — ресторанный. Зачем же ему при таком раскладе наша загнивающая компания, ума не приложу.
— Мамочка, смотри, я нарисовала нашу семью. — Саша перекрывает монитор ноутбука своим рисунком.
Моргнув, отодвигаюсь от стола и перевожу взгляд на ожидающую моей похвалы дочку.
— Очень красиво, зайка. — Усаживаю ее к себе на колени и, поцеловав в сладкую, теплую шейку, беру рисунок в руки. — Ух ты! Какие яркие цвета. Бабушка купила какие-то новые крутые карандаши?
Мама в это время гремит на кухне, откуда в гостиную тянется аромат готовящегося рагу. Аж под ложечкой сосать начинает. Я ведь сегодня лишь наспех позавтракала круассаном с кофе.
Снова переключаюсь на детский рисунок. Обычно Саша рисует себя в центре. Справа — меня, слева — бабушку. Дедушка у нее всегда в белом халате на облачках — это мой папа, умерший два года назад. А Ярослав, появившийся в ее картинах с месяц назад, рядом со мной.
Но на этом рисунке рядом с бабушкой я вижу незнакомца в черном костюме с галстуком чуть ли не до колен.
— А это кто, котеночек? Представительный мужчина, — улыбаюсь я, подозревая, что мама нашла себе ухажера и уже познакомила с ним внучку.
— Добрый дядя. Он подарил мне карандашики.