— Хоть в чем-то мы с тобой похожи, — парирую я. — В твоей женофобии тоже виновата девушка с твоих картин, только не ты. Ты у нас белый и пушистый, а она сука. Лишь потому что хотела не с нищебродом жизнь связывать, а с надежным парнем. Кстати, раз уж в твоем понимании ей нужны только бабки, что ж ты не отбил ее у мужа, когда разбогател? — Скривив губы в злорадной улыбке, оглядываю Богатырева с головы до ног. Белая майка и светло-синие джинсы ему идут. Лет пять возраста скидывают. Не знала бы его, решила бы, что мажор, а не владелец нескольких бизнес-структур. — Ты слишком категоричен, Платон. Нет ничего идеального. А людям свойственно меняться.
Свернув в проулок, Богатырев выезжает на нужную нам улицу и едет вдоль рядов старых пятиэтажек.
— Мне было три, когда меня отняли у матери, — вдруг говорит он. — Она бухала и таскалась, как последняя шалава. В тот день ее поперло на речку. С какими-то маргиналами. Бросила меня в запертой машине, а сама развлекалась на пляже. В тридцатиградусную жару.
— Ужас, — произношу я, искренне сочувствуя не ему, а тому трехлетнему мальчику. — Что случилось?
— А сама-то как думаешь? Когда она спохватилась, что явилась сюда с ребенком, ее сын уже был без сознания. Еле откачали. Тепловой удар и обезвоживание. По словам врачей, я не меньше трех часов кричал и плакал. Вся слизистая была воспалена, голосовые связки надорваны. Воспитательницы говорили, что у меня даже ногти были сломаны. Возможно, я пытался выбраться. В общем, так как мать уже стояла на учете, этот случай стал последней каплей терпения у органов опеки. — Богатырев въезжает во двор и тормозит на тесной парковке возле детской площадки. — Я, Рита, из всех своих уроков черпал опыт. — Повернувшись ко мне, глушит машину и вынимает ключ из замка зажигания. — И вместо того чтобы искать виноватых, зубами себе дорогу в будущее грыз. Но ты мне ее напоминаешь. Она тоже недоумевает, почему жизнь к ней так жестока.
— Какой же ты говнюк, Богатырев, — фыркаю я. — Я уже хотела тебе посочувствовать.
Он подается вперед, насмешливо оглядывает мое лицо и отвечает:
— Я в твоей жалости не нуждаюсь, Рита. Приехали. На выход.
Небрежность, с которой Богатырев оказывает мне услугу, лишний раз напоминает, какой он тип — губительный грех. Протянув руку и коснувшись моего живота, он открывает дверь, впуская в машину звонкий детский визг с площадки. Избегая его проникновенного взгляда, выхожу на улицу и поправляю на себе летнее платье, надетое по приказу Богатырева. Ума не приложу, как у него это получается — врываться в мою жизнь и руководить ею против моей воли.