Жду. Рита медлит. Сидит без движений. С открытым ртом смотрит на прут и молчит.
— Моя спина в твоем полном распоряжении, — подталкиваю ее к экзекуции. — Не думай о морали. Заявление на тебя я не напишу.
Нервно сглотнув, она слезает с кровати, обходит ее и останавливается с моей стороны. Не дышит. Сомневается. Размышляет. Ей не хватает стимула, отваги. Стоп-краном служит воспитание и гребаный этикет. Приходится стать ее катализатором.
— В нашу первую ночь мне было плевать на твои чувства, — отвечаю, следом получив первый, но слабый удар прутом.
Так-то лучше. Не прижгло, но убедило, что дальше будет больнее.
— Сорвав с тебя платье, я не думал, в чем ты пойдешь домой.
Теперь она ударяет сильнее. Кожу начинает пощипывать. Где-то под лопатками.
— В нашу вторую ночь ты вырядилась, как шлюха, и я даже хотел трахнуть тебя в зад. Побрезговал.
— Ублюдок! — шипит она, снова нанеся удар. Крепче, злее, резче.
Стиснув зубы, сдерживаю стон. Даю себе пару секунд привыкнуть к боли и продолжаю:
— В третью ночь в отеле, когда ты отсасывала мне, я хотел кончить тебе на лицо. Пожалел.
За это я получаю два удара. Уши закладывает, поэтому с трудом различаю звуки — то ли прут так рассек воздух, то ли шлепнул по моей спине.
— В четвертую ночь я с самого начала планировал отыметь тебя в туалете. Смешать с дерьмом, чтобы одумалась и послала к чертям и меня, и своего муженька.
Опять удар. Всхлип, шепот, ругательство. Говорить больше не приходится. Разогнавшись, Рита бьет меня снова и снова. Повторяет, что ненавидит перед каждым новым ударом. Заносит руку выше, чтобы прут врезался в мою плоть. Кресты выбивает на мне, вымещая злость и обиду. Пока внезапно не замирает, нанеся самый болезненный удар. Роняет прут и, рыдая, бросается ко мне.
— Боже… Боже, Платон… У тебя кровь…
Подтягивает угол простыни и прикладывает его к моей спине. Она горит огнем. Словно ведро кипящего масла на нее выплеснули. Но внутри стало значительно легче. Эта порка была нужна нам обоим. Наверное, мне даже больше.
— Прости-и-и, — шепчет она мне в ухо, прижавшись ко мне всем трясущимся телом. — Ты псих, Богатырев. И я рядом с тобой становлюсь такой же.
Отдышавшись, кое-как перекатываюсь набок и болезненно хриплю:
— Может, ты всегда была такой. Первосортной маньячкой. Просто со мной не надо притворяться адекватной.
Перестав всхлипывать, утирает пальцами слезу с щеки и размазывает по ней каплю моей крови. Моргнув, поджимает губы, страшась признаться в нечто подобном.
Претерпевая жжение, подминаю ее под себя, кончиком языка слизываю вторую ее слезу и шепчу ей в губы: