Взяв мой чемодан, Богатырев спускается вниз, отдает охране распоряжение следить за матерью и усаживает меня в машину.
Ко мне мы едем молча. Я лишь изредка бросаю немой взгляд на его руки и профиль. Мелко подрагиваю от воспоминаний, как мы занимались любовью в тесном салоне, и ловлю себя на вероломной мысли, что хочу это повторить.
— Не сейчас, — вдруг отвечает он, сворачивая в мой двор.
— Читаешь мысли? — усмехаюсь я.
— О том же думаю. Только Саша важнее. — Смотрит мне в глаза, пристыдив. Достает коробку с заднего сиденья и показывает мне. — Понравится?
— Она девочка воспитанная. Если не понравится, просто выкинет, когда ты уйдешь, — подшучиваю я. — Конечно, ей понравится! Она любит проводить разные эксперименты.
Богатырев улыбается одними лишь глазами. Польщен, что угодил дочери. По всей видимости, очень переживал, выбирая подарок.
— Идем, — зову я его, вопреки недавнему заявлению, что ноги его не будет в моем доме.
Победил. Захватил. Поработил. Добился своего.
Мама встречает нас счастливой улыбкой, а мне вдруг становится очень горько. На какое-то время я забылась, потеряла ориентиры. Обвиняла маму в ее вранье и предательстве, а ведь это она не позволила мне сделать аборт. Без ее помощи и поддержки Саша не появилась бы на свет. А это даже больше того, что они с папой дали мне, удочерив и вырастив.
Бросившись в ее объятия, на мгновенье чувствую себя маленькой девочкой, провинившейся перед родителями. Утыкаюсь в мамино плечо и, заплакав, шепчу:
— Прости меня, мам. Пожалуйста.
— Все хорошо, Рита, — отвечает она, гладя меня по голове. — Всякое бывает. Ты меня тоже прости… Платон, входите, не стойте в дверях, — переключается она на Богатырева, выпуская меня из объятий.
Он закатывает в квартиру мой чемодан и вглядывается в коридор, по которому нам навстречу летит радостная дочка.
— Мамочка! — визжит она, кидаясь ко мне.
Ловлю ее на руки, прижимаю к себе и целую в висок. Моя девочка так тепло и сладко пахнет, что жизнь, какой бы тяжелой ни была, вновь обретает яркие краски. Все проблемы кажутся по плечу.
Она буквально душит меня своими ручками, когда наши с Богатыревым взгляды встречаются. Он совсем другой. Будто подмененный. Смотрит на Сашу с несвойственной ему нежностью. Взгляд переполнен желанием тоже обнять ее. Но он лишь протягивает ей коробку, едва я выпускаю ее из рук.
— Привет, принцесса, — улыбается, присев перед ней. — Это тебе.
— Здравствуйте, — смущается она и, получив мое одобрение, принимает подарок. — Вау! Спаси-и-ибо! Бабушка, смотри, что мне дядя-папа подарил!
Дядя-папа… Даже у меня в груди колет. Представляю, каково Богатыреву.