…и снова глубокое кресло, словно висящее без всякой видимой опоры в коконе серой мути. Только на этот раз окружающее, включая и само кресло, какое-то неявное, зыбкое, расплывчатое. А ещё, в отличие от того, первого раза, я не вижу себя — ноги, руки, торс. Знаю, что сижу в кресле, и вполне удобно сижу, но глазами не вижу. И пошевелиться нет ни малейшей возможности.
Значит — сон, морок, галлюцинация?
И — голос, тот самый, прозрачный, бесполый шуршащий, словно струйка песка, просыпающаяся на каменные плиты. Когда я его слышал, почти два месяца назад? Приятнее он за это время не стал, пробирает до костей, до печёнок…
— Ты всё делаешь правильно. И с той первой библиотекой сделал правильно, и теперь.
Когда до смерти перепуган — остаётся только острить и хамить. Тогда, может, и разозлишься, страх отпустит.
— Значит, снова библиотека? Повторяетесь, господа хорошие — простите, не знаю, как к вам обращаться…
— Это несущественно. И повторяемся не мы. Просто мир устроен так, что все пути в итоге приводят человека к полке с книгами, какой бы вид она не приняла.
Если это действительно человек.
Эффектно сказано. Я пытаюсь иронически ухмыльнуться, но терплю неудачу. Не чем мне ухмыляться, потому как рта нету тоже. А ответные слова рождаются как бы сами собой, в серой мутной пустоте, где-то между подлокотниками и спинкой пресловутого кресла.
— Загадками говорить изволите?
— Это ты повсюду видишь загадки. А на самом деле всё проще: тебе надо отыскать следы тех, кто отправил сюда твоего… альтер эго. Нужные сведения можно, найти, и как раз в той библиотеке, которую ты ищешь.
«…час от часу не легче…»
— Смысл? Зачем мне их искать? Матом обложить? В рожу плюнуть? Так ведь есть ли у них те рожи…
— Это тебе решать. Мы тут не советчики.
Шуршание песка слабеет — струйка иссякает, вот-вот исчезнет вовсе.
— Постойте!
Я сделал попытку вскочить с кресла. По понятным причинам не преуспел.
— Скажите, что за фокусы с историей? Я ведь не в своём… не в нашем прошлом, верно?
— Мы не знаем.
— Но вы же говорили, что…
Белёсый сумрак на миг закручивается стремительной воронкой и пропадает. Всё.
— Витальич, ты чего? Никак, дурное приснилось?
Продираю глаза. Мокрый, как мышь, руки дрожат.
_ На-ко, вот, глотни…
В зубы утыкается стеклянное горлышко фляжки. Огненная жидкость льётся в глотку, проваливается раскалённой тяжёлой каплей в пищевод.
«…Коньяк? Да благословит тебя Создатель, поручик!..»
— Вот и ладненько! — ротмистр дождался, когда я сделаю ещё пару глотков и помог усесться, прислонившись к деревянной балке. — Отдохни, Никита Витальич, и ещё по маленькой. Когда кошмары снятся — это первое дело, проверено!