Погода сегодня под стать его настроению. Хмурое небо всё сильнее затягивает свинцовыми тучами, и, сдаётся мне, что уже скоро конкретно ливанёт.
– Салют, скучающим! – бодро подаю голос я.
Хью резко поворачивает голову и от удивления приоткрывает рот. Однако промелькнувшая в его глазах радость тут же сменяется явственно горящей обидой.
– Даже не поздороваешься со мной? – подхожу к изголовью кровати.
– Чего ты вдруг пришёл? – злобно выдаёт мальчуган.
– Так не виделись давно, – протягиваю ему руку, и он, лишь спустя несколько секунд, нехотя пожимает её.
Такой маленький… и такой взрослый одновременно.
– Ну ты прямо один-в-один я в детстве, мистер Плохое Настроение, – не могу удержаться от комментария.
– Нормальное у меня настроение…
Он произносит это таким тоном, что я не могу сдержать смешок. Присаживаюсь рядом и внимательно вглядываюсь в его лицо.
– Сердишься на меня? Давай начистоту.
– Ты здесь только потому что она попросила?
– Айрис? – вопросительно вскидываю бровь. – Нет. Это было моё решение. Прости, что давно не виделись. Не было возможности приехать.
Он кивает мол «ладно, прощаю».
– И чем это ты был так занят? Девчонками? – выдаёт, насупившись.
Хохочу и качаю головой.
– Нет. Много работал и тренировался.
– Я видел, как ты уделал Баргиссона. Молоток! Когда у тебя следующий бой? – приподнимается на руках, чтобы занять удобное сидячее положение.
– В следующую среду. Будешь за меня болеть?
– Если у меня будет возможность, – ядовито отзывается Хью, ловко жонглируя моими же словами.
Смеюсь и, поддавшись внутреннему порыву, прижимаю мальчишку к себе. Тот сперва замирает, а потом, когда я уже хочу отстраниться, внезапно цепляется за меня в ответ и начинает… плакать.
– Я думал, что ты бросил меня. Бросил… – не удержавшись, шмыгает носом.
– Ты чего? Что ещё за глупости, дружище! – хлопаю его по спине.
– Мне недолго осталось, Картер, – шепчет вдруг он. – Я чувствую, понимаешь? Вот посмотришь, завтра эти монстры в белых халатах скажут, что у меня всё плохо.
От этих его слов становится не по себе.
– Ерунда, Хью, всё будет хорошо, – пытаюсь сглотнуть ком, застрявший в горле.
– Хочу застать тот момент, когда ты станешь чемпионом. Так чтоб номером один. Самым-самым, понимаешь? – восхищённо бормочет он.
Хочу застать тот момент…
Чёрт возьми, передо мной девятилетний мальчишка. Мальчишка, который спокойно произносит фразы, от которых в жилах стынет кровь, и мороз расползается по коже.
– Застанешь, – уверенно заявляю я. – И хватит накручивать наперёд, что за привычка?
– Надо быть реалистом, – глубокомысленно заключает он. – Как там твоя девчонка? Та, с которой я запускал змея, – уточняет он и пятится назад, смущённый проявленной слабостью. (Так-то подобные моменты для него крайне редки).