— Там ничего интересного нет, — отмахивается он, — тем более что все наши вещи остались на турбазе.
Ему что, есть что скрывать? А может он вовсе живёт не один? Эта мысль меня злит. В этот момент приходит официантка, чтобы убрать пустые бокалы со стола. Больше она не улыбается и выглядит измученно.
— Можно мне ещё коктейля? — Прошу я, демонстративно сползая с его колен.
— Да, конечно. А вам? — она бросает усталый взгляд на Андрея.
— Мне воды. И я думаю девушке тоже хватит.
— А я думаю нет, — растягиваю я, — хорошо сидим, не так ли? — Официантка молча кивает и удаляется, приняв заказ.
— Что-то не так? Почему ты не хочешь, чтобы я пила?
— Потому что ты делаешь это специально, оттого что я не предлагаю поехать ко мне. И тебе действительно думаю хватит, я не хочу тебя тащить отсюда на руках, — качает он головой. Лицо вновь серьёзное, отчего мне кажется, что я слегка трезвею.
— Тебе есть что скрывать? Даже если так, расслабься, мне просто любопытно увидеть, как ты живешь. Не более того, — не отступаю я. Сплошные секреты вокруг него измучили моё любопытство. Почему он знает обо мне всё, а я ничего?
— Хорошо, ты победила. И да, мне нечего скрывать, — он слегка улыбается и проводит рукой по моим волосам, пропуская их задумчиво между пальцами.
— То есть ты согласен? — странно слышать от него, что он вот так быстро согласился.
— Да, при условии, что это твой последний коктейль, — Андрей кивает в сторону только что принесенного напитка, — а то ты уснёшь прямо в такси.
— Как скажешь, — игриво соглашаюсь и осушаю свой бокал.
В такси чувствую, что перебрала с алкоголем. Я кладу голову на плечо Андрея и тишину нарушает лишь негромкое радио. Стараюсь сконцентрироваться на новостях, чтобы действительно не уснуть, как предупреждал он. К счастью, вскоре мы подъезжаем к небольшому пентхаусу, окруженного зеленью. Выходим из машины, Андрей достаёт ключи из карманов брюк и нажимает на кнопку пульта. Ворота неслышно открываются. Я держу его под руку, чтобы случайно не упасть, и мы входим в дом. В наш дом, где мы жили восемь лет назад. Как такое возможно, ведь я его продала?!
Я в непонимании тру глаза, потому что всё, что вижу вокруг возвращает меня в тот дом, где мы были счастливы. Интерьер выполнен в том же стиле и будто всё стоит на том же месте: та же светлая мебель, кремовые стены, наш любимый диван в гостиной, огромное окно, возле которого я ждала его каждый вечер и смотрела в заснеженную даль, когда он бесследно пропал… Я понимаю, что это невозможно, ведь ту квартиру я продала, а эта точно копия той.