– Она стоит того, чтобы её рассказывать, любовь моя отчаянная, – прижал он меня к себе, мельком, недобро глянув на портрет отца. – Считаешь, с него всё началось?
– Он всё же мой отец, – улыбнулась я. – Определённо – да.
Но Арман упрямо потянул меня к другой стене:
– Помнишь это ресторан?
И я хотела сказать, что так не по порядку, но он явно это знал. И вместо их подростковых приключений, что заняли целую стену, повёл меня туда, где была «новая история».
– Конечно, – невольно залюбовалась я его лицом на рисунке. Думала, что не смогу передать это выражение, – я склонила голову, всматриваясь… Нет, всё же в жизни он был лучше. Тогда я даже прослезилась. – Тебе подали вместо заказанных устриц детские пинетки.
– Вместо креветок. Я заказал креветки. Терпеть не могу устриц.
– Да я помню, помню, – засмеялась я. – Вот зануда.
– А здесь… Когда ты успела это нарисовать? – повернулся он. – У тебя были такие тяжёлые роды. Вот, седые волосы видишь? Это после них.
– Они были не тяжёлые, а просто долгие, – улыбнулась я. – Первые же. Но то, как ты первый раз взял нашу малышку на руки, я не забуду никогда, – помахала я рукой, на свои заслезившиеся глаза.
– Ой, плакса, – подул он, чтобы высушить слёзы.
– Я не плакса, я просто сентиментальная.
– Признайся, а вот нашу свадьбу ты не любишь, – вздохнул он, и мы пошли к соседней стене.
– Люблю. Неправда. Но нашу первую свадьбу. Вдвоём. На кухне. Я даже до сих пор помню вкус того вина. Такой свадьбы точно не у кого не было. А вторая, – я махнула рукой.
– Зато мы порадовали таблоиды и глянцевые журналы всего мира, милая княгиня Романова, – шлёпнул он меня по заднице.
– Арман! – гневно развернулась я, ведь знал, что не люблю когда он меня так зовёт, но он так любил надо мной подтрунивать. – Я не настоящая княгиня.
– Для меня – самая настоящая, – церемонно подал руку, прижал к себе. – Мой любимый вид, – показал на рисунок. – Как раз из того самого окна кухни.
– На «Галерею», – сказали мы хором.
– Жаль, что мы переехали, – прислонилась я к его плечу. – Нет, ты не подумай, я обожаю наш новый дом.
– Я прекрасно тебя понимаю, – обнял он меня двумя руками. – Но дело ведь не в квартире, правда? А в воспоминаниях.
– Да, – легко согласилась я. Посмотрела на Армана. Он – на меня. – Люблю тебя!
– Я знаю, – качнул он головой, показывая на стены, сплошь увешанные его портретами. – И это взаимно, родная моя. А у меня для тебя подарок, – повёл он меня в соседний зал.
– Что?! Правда?! – уставилась я на рисунок. – Но это же… Арман, мне было пятнадцать. И ты никогда не говорил, что он у тебя есть.