— Светик, — заверещали девчонки, пропихиваясь сквозь образовавшуюся пробку в коридоре. Сегодня второе сентября, а у нас, как назло, новый охранник. Проверяет почти каждого, записывает что-то. А позади очередь из 100500 человек, которые то и дело вздыхают, мечтают поскорее оказаться в своих классах, где явно будет побольше воздуха. Я тоже из их числа. А если вспомнить еще про рубашку, которая на мне надета, так вообще выть хочется. Ткань до ужаса толстая, но выбирать не приходится. Мачеха в очередной раз обделила меня покупками. Сказала, что денег на обновки на всех не хватит. Поэтому я иду в старенькой черной юбке и рубашке с длинным рукавом. А на улице, к слову, все еще лето. Жара невыносимая стоит. Но тете Любе все равно. Главное ее дорогих дочурок приодеть.
— Привет, — слышу позади голос Игоря. Дружим мы довольно давно, класса эдак с пятого. Разин переехал с родителями в наш район, и его определили в ближайшую школу. Мы даже в одном классе были, а потом как-то раскидала нас жизнь по разным аудиториям. Но дружба не закончилась, мы все так же вместе стараемся уходить и приходить.
— Приветик, — улыбаюсь ему в ответ и разглядываю парня. Не виделись все лето, а он словно другой человек. Выше стал на целую голову, а был со мной наравне. В плечах чуть шире, но прическа осталась неизменной: русые вьющиеся волосы, хоть и коротко острижены, то и дело торчали в разные стороны. Пушкин, не иначе.
— Не жарко тебе? — осматривает меня и затем как-то неуверенно спрашивает. Игорь знает о моей вредной мачехе и двух супер новомодных сестрах. Поэтому уже ничему не удивляется.
— Любовь Анатольевна выбирала между мной и «Принцессами», — делаю акцент на последнем слове и добавляю с иронией: — Выбор пал не на меня.
— Да уж, — пожимает плечами Разин.
— Ребята, — впереди замечаем директрису. Елена Витальевна, как и всегда, в длинной юбке в пол, которая ее до ужаса полнит, на голове гребешком заколоты темные волосы, на глазах все те же круглые очки. Она милая женщина средних лет, только вот строгости ей не хватает.
— Ну, скоро там, — воет народ, уставший уже стоять в давке.
— Милейший, — обращается женщина к охраннику, — открывайте двери, пусть заходят. Урок через пять минут начнется.
— Да, да, — кричит народ. Охранник с неохотой убирает свою тетрадь в стол и открывает вторую часть дверей. Школьники тут же начинают протискиваться один за другим, пинаться, в целом, все как обычно бывает, когда людей в маленьком узком пространстве слишком много. Через пару минут мы оказываемся все в нужных классах. У меня первый — русский, у Игоря — литература, а у некоторых даже физкультура. Рассаживаемся по местам. Благо нам позволено сидеть так, как кому нравится. Я прохожу вглубь класса и кидаю старенький потертый рюкзак на последнюю парту возле открытого окна. Рядом обычно никто не сидит. По крайне мере, так было в прошлом году. Но в этом что-то сбилось в системе, не иначе. Напротив, за последней партой оказывается Антон Леваков. Это не парень, а ходячий монстр. Он считает себя Богом, а остальных просто ничтожеством. Удивительно, но девчонкам этот нарцисс нравится как раз по этой причине. Леваков коренастого телосложения. В меру подкачанный, в меру смазливый. Одевается всегда так, словно из журнала мод вышел. А еще любит гонять на своем мотоцикле. За что, кстати, не раз попадал в новостную рубрику в соцсетях. Единственный человек, к которому этот задиристый тип, кажется, относился иначе, был Даниил Матвеев. Но о нем мне совсем ничего не известно.