В итоге поникший, пьяный, я выдворил себя из шумного клуба. На улице я увидел блестящие переливы капота БМВ, в который садился маленький, худенький парень с редкой бородкой, со своей спутницей, высокой, стройной блондинкой. Как же игриво она смеялась, садясь в автомобиль… Мне бы так! С кем-нибудь… Зависть… Ну, а в общем я смирился с ситуацией, достал из кармана пачку черного «Петра», вынул сигарету и закурил. Надел наушники, включил «Лирику» группы «Сектор газа»:
Сигарета мелькает во тьме,
Ветер пепел в лицо швырнул мне,
И обугленный фильтр на пальцах мне оставил ожог,
Скрипнув сталью, открылася дверь,
Ты идёшь, ты моя теперь,
Я приятную дрожь ощущаю с головы до ног.
Ты со мною забудь обо всём,
Эта ночь нам покажется сном,
Я возьму тебя и прижму, как родную дочь,
Нас окутает дым сигарет,
Ты уйдёшь, как настанет рассвет,
И следы на постели напомнят про счастливую ночь.
Погрузившись в свои мечты, я двинулся в сторону метро. Торопливый дождь погружал меня еще глубже в хаотичные, мрачные мысли. Мне бы спокойную и добрую девушку, которая стала бы для меня своего рода успокоительным, облегчала жизнь одним своим взглядом, теплом и нежностью. Конечно, в свою очередь, я отвечал бы ей тем же.
Я задумался об Ане, нашей «птошнице»: «Позвонит ли она завтра?». Взбодрит с утра, разбудит душу ото сна.
Вспомнил! Завтра у нас корпоратив! Ура… Завтра точно увижу ее. Наконец-то удастся пообщаться вживую… Единственная возможность поговорить по-настоящему, не по телефону, да еще в легкой, неформальной, расслабляющей обстановке! С этими мыслями, забывшись, я прожил остаток душного, длинного дня.
Весь следующий день я провел в конторе, затерявшись в стопках бумаг.
Контора… Трехэтажное здание. Пережиток советского прошлого. Пожелтевший кирпич. Деревянные окна с потрескавшейся краской. Мутные стекла. Коричневые однотонные занавески с белым, полупрозрачным тюлем. Крыльцо с полуразрушенным бетонным козырьком. Изогнутые корявые деревья перед входом… Здесь мой офис. Усталое, постаревшее морщинистое лицо организации, которая кормит меня черствыми хлебными корками в виде ежемесячной зарплаты.
Аню, которую я с таким нетерпением ждал, было совсем не видать. Вечером, в офисной столовой, нас ждал праздничный обед и дискотека. Отмечали день строителя. Собрались все. Слышалось множество поздравлений. Офисных работников награждали памятными подарками и грамотами. После окончания официальной части образовали танцпол с помощью раздвигания столов и стульев. Послышался Шуфутинский.
Я вспомнил седого, пятидесятилетнего сварщика Аваза, нелегала, которому директор через водителя, пару дней назад, передал на стройку грамоту: «За отличие в работе». К слову, Аваз был невероятно начитанным человеком, разбирался в истории мира, России. А как он рассказывал о живописи! О боже! Слышали бы вы! С каким восторгом он описывал «Сикстинскую капеллу» Микеланджело! Копия капеллы висела у него над самой кроватью в строительном вагончике, в котором он жил все время. Так вот, помню, как он получил грамоту. Водитель вручил ее, когда Аваз смиренно стоял по колено в грязи, в глубоком, затопленном котловане и увлеченно выполнял свою работу. Аваз взял грамоту, полным мучительной печали взглядом, грустно осмотрел ее. Эта картина глубоко, тяжелым грузом, осела у меня в сознании. Ее можно было бы назвать: «Труд и благодарность за труд». Тогда он лишь сказал: «Хоть бы пару рублей дали, а не бумагу». Положил ее в карман старой рабочей робы и продолжил свою сварочную сверкающую работу.