Искусство в словах, а не на картинах.
И руки мои не дрогнут,
Разрезая ножом горловину,-
И пускай я всех не спасу,
Я уверенно спасу половину.
29.12.20
Левый ветер, вечный ветер, дул когда-то дух огня,
И в тот вечер, дивный вечер, повстречать велел тебя.
Я писала, кстати, прозу, только проза не ко мне,
Я теперь питаюсь солнцем и потоками извне.
Грозовое небо, стаи птиц собрались в ряд,
Сесть писать я собиралась миллионы лет подряд.
За окном кружат метели, дует ветер вечный нам,
Я за тёплый летний вечер всё на свете вам отдам.
Пахнет в воздухе зимою, – что-то северное в нём,
Посреди кометы жёлтой лепетал дверной проём.
Бред в поэзии не редкость, но поэзия мертва.
Я боролась, я стремилась, быть такой, не как она.
Вечный сумрак звездочёта, он один среди дверей,
Он следил за приходящим и набрал себе камней.
Я хочу пожить в деревне, отдохнуть от суеты,
Созерцать природы ясность, полевые рвать цветы.
Я устала от незнанья, от ненужности своей,
Ветер песен, вечный ветер, дай ответ – как быть твоей?
12.01.21
Быть может, однажды, какой-нибудь юный художник,
Осудит ненастные песни мои.
Я буду ему уже не помощник,
Погаснут беспечные жизни огни.
Но сейчас, в этот омут бездумно смотря,
Я ругаю художников слова:
Вместо солнца – искусственный свет фонаря.
Всё циклично. Это мира основа.
И если услышишь, юный художник,
Что на самом краю где-то ветер завыл,
Правда твоя: я материи серой заложник,
О любви, об искусстве совсем позабыл.
Мои песни, мой смысл, лежат пред тобой,
И хула твоя непомерна.
Но сейчас я пытаюсь быть честным с собой,
И я почти разобрался, наверно…
29.01.21
Я расплачу́сь за каждую строку молчанья,
И за крик раздирающий – тоже.
Моя гибель в поэзии, и это призванье,
Но что есть призвание, Боже?
Мир мой хвалебный падёт, как картонный,
И на самом глубоком дне,
Вы отыщите гроб – большой, многотонный,
Вы отыщите памятник – мне.
Счастье не в золоте, и не в свободе,
И даже не в понимании.
Счастье – в труде, в любимой работе,
И счастье – услышь – в призвании.
4.02.21
Я вечный странник темноты…
Я вечный странник темноты,
С душой из света.
Мой голос – вестник пустоты, -
Конец ответа.
В руках холодных бесконечность,
Я вышью из неё
Великих дней немую течность,-
Кружево своё.
Пускай слепое созерцанье
Не тронет мой покой.
Останется лишь мирозданье,
Да голос кроткий мой.
6-7.02.21
Я был влюблён, разочарован,
Любовь я сжёг, похоронил.
Один лишь путь мне уготован:
Отдать себя иным, другим.
Я всё забыл, я всё запомнил,
Мои дороги все во тьме.
В просторном холоде надломлен,
Я пробираюсь к вышине.
Пускай не вспомнят моё имя,