— Мы же оба знаем, что ты всё равно объективным будешь… Дань… Умоляю…
Санта сделала последнюю попытку, Данила мотнул головой.
Потому что изначально было понятно: её аргументы во внимание взяты не будут. Зря только губу раскатала. Дуреха.
Которой резко хочется плакать. Которая резко же опускает взгляд и смотрит на узел его галстука. Дышит через нос. Сверлит дыры. Не хочет быть откровенным нытиком. Не хочет показывать, насколько его отказ больно бьет.
Знает, что он не виноват. И что он прав тоже знает.
Он должен заботиться о своей репутации. И она должна. Он о будущем думает. Об их будущем. А она…
Ей просто до чертиков обидно, что у них может быть только так. Выбирать приходится что-то одно. Она всегда выбирает его, но…
Санта дышит, Данила ждет несколько секунд, потом поддевает ее подбородок, просит на себя посмотреть.
Хмурится, когда видит в ее глазах слезы. Знает прекрасно, что вот сейчас может вернуться к обсуждению, которое они уже начинали. Которое он начинал. Может напомнить, что лишения — это не только её участь, и он как бы не хнычет. Он тоже хочет большего. Она тоже ему в этом большем отказывает.
Но не делает этого. Целует в губы. Нежно.
— Пожалуйста, Сант, не надо делать глупостей. Выпишись. Оно того не стоит…
И пусть Санте хочется спорить. Ведь в её представлении — очень даже стоит, она прикусывает язык. Продолжает утопать в досаде, а всё равно кивает. Позволяет обнять себя, уткнуться в висок, шепнуть: «спасибо».
Воспринимает его благодарность, как очередной повод почувствовать себя жалкой и виноватой.
— Допивай, Сант…
Кивнуть, когда Данила отпускает её, сам разворачивает и легко хлопает ладонью по мягкому месту, задавая направление к столу…
Когда она в очередной раз берет в руки чашку, Данила уже идет к спальне, в его телефон снова звонит, заставляя Санту вздрогнуть.
Она тянется через стол, переворачивает, смотрит.
Ему звонит «Маргарита Блинова». Это имя Санте ни о чём не говорит, но в сердце будто колет. Она хмурится, поворачивает голову к двери:
— Дань…
Окликает… Слышит оттуда:
— Если готова — одевайся.
И в любой другой день кивнула бы просто, но эта Маргарита — какая-то убийственно настойчивая.
Телефон Чернова щекочет пальцы вибрацией, Санта смотрит на экран, потом снова на дверь, из которой почти сразу показывается мужчина, застегивающий на запястье часы.
— Тебе звонят…
Санта говорит негромко, он тормозит, поворачивая голову. Смотрит, чуть хмурится. Не успевает спросить: «кто?».
— Маргарита Блинова, — Санта произносит сама, а потом зачем-то засекает реакцию.
Он на мгновение закрывает глаза. Лицо на мгновение же каменеет. По скулам прокатываются волны. Потом открывает, произносит: