— Никто не смеется. — уверяет, когда остаемся вдвоем. Протягивает ко мне руки. — Прыгай, я поймаю. И здесь солома, видишь?
— Не то, чтобы я боюсь… — тяну я с сомнением. — Но ты меня точно поймаешь?
— Обещаю. — улыбается так, что страх внутри уменьшается. — Ты мне доверяешь?
— Доверяю. Но, если не поймаешь, я тебя стукну! — шепчу, делаю шаг и оказываюсь в его руках.
В его руках, на скамейке, на соломе, разрывая одежду, прижимаясь друг другу, ощущая тепло, жар, пламя, твои пальцы везде или это мои… смешивая вкусы, целуя, кусая, вдыхая, проникая в меня…
Просыпаюсь с пылающим телом и учащенным сердцебиением…
Эрик, я тебя…
План поехать в субботу к Эрику оказался провальным с самого начала. Три запланированные съёмки, каждая продолжительностью три часа и три модели, оказавшиеся упоротыми закидонщицами в стадии совершенства, вымотали меня до состояния «доползти до кровати и мгновенно отключиться».
Но отправлять нейтральные сообщения для проверки Адамяновой почвы никто не мешал… Только вот они оседали в мессенджере непрочитанными замерзшими птицами. Он бил свой рекорд по выносливости в части игнора меня, а я в перерывах между съемками пыталась выжечь глазами экран телефона.
Айфоша верно хранил тайны переписки и многообразие контактов, в которых могли попасться всякого рода «Иван, трубку не брать, прикидываться иммигрирующей!» или «Василиса не снимаемая», но передавать через него мое просветление для бойкотирующего принца желания не возникало.
Мы с Эриком всегда сходились в мнении, что о чувствах надо говорить вживую.
«С Шекспировским трагизмом» — усмехался принц датский.
Поэтому, несмотря на то, что от одной мысли о какой-то чахоточной мечте Рафиковича внутренности кололо, как при неудачном иглоукалывании, я намеревалась открыть ему глаза на нас. Неужели он не понимает, — не видишь ничего крот очерствелый?! — какая мы потрясающая команда… как мы дополняем друг друга… как сильно я его…, да он пропадет без меня… Это же к бабке не ходи!
Как я сама все эти годы не понимала …
О каком выборе он говорил? Мой — очевиден. Вопрос только к нему…
И даже если он выберет эту свою молочную вафлю-инкогнито, я все равно скажу о своих чувствах. Ну, а потом дам леща. Или сначала дам леща, а потом скажу. Не сильно принципиально в какой последовательности.
***
Злосчастное воскресенье наступило, но серая галочка, как и вчера, стояла около писем одна одинешенька …зараза такая…
***
Телефон вибрирует от входящего сообщения, и я кидаюсь на него, как голодный бультерьер на стейк, но разочарованно вздыхаю, осознав, что это всего лишь сухой корм… Дарт, в отличие от моего скрывающегося гномика, засыпает меня всяческими письмами, в которых слишком много намеков. Они пестрят, гудят и отплясывают чечетку. Не тонко и не слегка гладят воображение, нет… Они скорее всплывают брёвнами. Слишком явными. Слишком очевидными. И, быть может, ещё парочку дней назад я бы растаяла под таким натиском инопланетного гостя, но сейчас испытываю только сильное отторжение и желание заблокировать абонента.