— Эрик, я…
Дверь с шумом открывается и входит неожиданный человек. Фантомас удивил бы меньше. Но это не он, а мой отец. Взгляд папы транслирует высокую точку недовольства, когда смотрит на нас.
— Ника! — грохочет терминатор убийца. — Даниил сказал, вы здесь с …
— Здравствуйте, Илья Олегович. — улыбаясь, здоровается принц датский. Он всегда ведет себя с отцом так, словно тот не страдает расистскими заболеваниями, а признает братство всех людей на Земле. Но папа не признает, я-то знаю. И Эрик прекрасно знает, но слепнет, как крот-глупышок, стоит увидеть моего отца.
— Здравствуй, — не поворачивая голову и, игнорируя протянутую руку друга, выплевывает папа. — Ника, тебя ждут!
— Папа, Эрик между прочим прот… — намереваюсь высказаться я.
— Не надо. — с улыбкой на губах шепчет мне принц. — Пойдем раз тебя ждут. Потом договорим.
И мы втроем идем в зал, в который лучше бы не входили никогда… Почему нельзя перемотать время и нажать на паузу, ведь скоро пленку зажует испорченный магнитофон…и наступит полный ямбись хореем…
Стоит нам появиться, как сестра сразу же набрасывается на моего друга, как прошматровка нумеро уно, но я лишь усмехаюсь, теперь мне не страшно. Эрик кивком дает понять, что будет ждать. Ждать Меня!
А папа берет меня под руку и ведет в другой конец зала, туда, где успели установить стенд с увеличенной обложкой журнала Sky, на которой красуется фото Даниила. Да, скромность — не порок, но ее здесь не практикуют. Хотя по лицу Дарта видно — он от своей увеличенной копии тоже не в восторге. Рядом с ним стоит его и моя матери и какой-то высокий и подтянутый мужчина в возрасте. Сходство с космическим злом можно уловить без теста на ДНК. Отец Даниила оказывается, в отличие, от своей вертихвостой жены-козы, приятным и обходительным мужчиной. Он знакомиться со мной без каких-то закидонов богатеньких, не жонглирует своими стопками денег и мне становится немного не по себе, когда он рассказывает о том, как его сын лестно и часто отзывался обо мне, и что о нашей совместной работе он намерен рассказать всему свету московской богемы.
— И не только о ней, юная леди. — улыбается мне, берет шампанское в руки и призывает шумный зал к тишине.
Как ни странно, многоголосая толпа богатеньких буратино с их мальвинами сразу прерывает свои интеллектуальные беседы, смешки, шепотки и поворачивается в нашу сторону.
Дмитрий Анатольевич, как величают родителя Дарта, не повышает голоса, но его прекрасно слышно во всей комнате. Он рассказывает о своих сыновьях, о своей гордости, и особенно акцентирует внимание на старшем отпрыске. Даниил мрачнеет, хмурится, немного краснеет и явно нервничает. Это кажется мне забавным, и я зачем-то кладу руку ему на локоть. Дружеский жест и ничего большего с моей стороны. Всего лишь хочу успокоить, показать, что нервничать не стоит, он заслужил хвалебную оду. Но Энакин накрывает мою ладонь своей и, благодарно улыбаясь, заключает наши руки в замок. Вырывать сейчас свою обратно, когда на нас повернуты все головы гостей, кажется высшей степенью шизофренической глупости, поэтому я не начинаю играть в истеричку, а улыбнувшись, поворачиваюсь в зал и сразу нахожу взглядом Эрика. Вижу, как он хмурится, смотря на наши переплетенные пальцы, делает глоток из своего бокала и спрашивает взглядом «Что за тетрис?». Потому что даже с такого расстояния мы всегда можем читать в глазах друг друга… И я вдруг совершенно отчетливо ощущаю… ощущаю его ревность. Настоящую. Неприкрытую. Отчего-то так окрыляющую меня… А отец Даниила — мне не послышалось? — начинает рассказывать обо мне, о талантливом фотографе, о прекрасной девушке… Зачем это все… лучше бы про Андрея что-нибудь сказал…