Про судьбы облака, застенчиво,
И туманом вздохнёт, да нечего
Уж поделать. И мы это тоже не сможем.
Он несложен, но рифмою сложною сложен
Тот удел, что уйдёт в лихорадке заката.
А зачем приходил? Я не знаю. Загадка.
Стрекоза над лесною тропинкой зависла.
Шмель, что вздрогнул от писка того комара,
Понял: лето кончается. Осень. Пора
Собираться в дорогу. Затягивать смысла
Он не видел. Затягивал только подпругу,
И летал, куст калины касаясь, по кругу,
Да гудел, недовольный. Конечность конечно
Не даёт насладиться, лишь детство беспечно,
И тревоги мелкИ, и мелки на дорожках,
Что темнеют… "Ну, мама! Побуду! Немножко!"
Но дождями размыт, как слезами, тот мел.
Ну и что же, что был, ну что же, что бел?..
Стрекоза над тропинкой зависла надолго.
Видно, просто задумалась, только без толка
Те раздумья. Ещё бы! Она ж стрекоза,
Да не знает про то, как и дождь, как гроза,
Что смывают рисунки. Начерчено мелом:
"Ну и что же, что зря, ну и что же, что белым…"
Ручьями рельс по струнам проводов,
Не выходя за рамки детских снов,
Мы снова возвращаемся в былое,
Но видим лишь хорошие, а злое
Теряем мы, по той, в пыли дороге.
Она-то помнит многое о многих,
Да никогда… Ей некогда судачить!
К тому же память всё переиначить
Старается. И мы виной тому…
Судить не вправе, судя по всему,
Да так, в потоке времени, как боли,
Кричим про то нечисто в чисто поле.
И от того-то там рыдания ветров…
То не они, кошмар из детских снов.
Сова летела над дорогой пылью, низко.
Земля казалось ей родной, знакомой близко.
Да так и было! Но вмешался яркий свет.
Дорога есть, а вот совы той больше нет.
Одно перо, листом осенним, рано павшим.
И жизнь закончена. Усталым днём вчерашним
Всё завершилось. Там и праздники, и будни.
Нет одного, зато какого! – слова "будем".
Не разомлеешь. Время ветром разметало.
Не отыскать его теперь, и как попало
Мечты и грёзы грузом пали. Грозы слёзны.
И всё, что важно оказалось несерьёзным.
Сова летела над дорогой, в лес стремилась.
Который год, в последний раз, судьбе на милость.
Ливни, холод. А лета примета – гроза,
Будто кто-то кричит, чтоб успеть рассказать
Про судьбы экивоки, намёки, которых не счесть:
Торопись, поспеши, ну, покуда ты можешь и здесь!
Спесь, сбиваема ветром,
а ворон, что кружит над лесом,
Будь доволен, покуда он мимо. С его интересом,
К той, столь мрачной, иной, неземной стороне,
Ты его сторонись, присмотрись к облакам и луне.
На лазурь глубины, мелководья прозрачный янтарь
Ты гляди, сколько можешь,
ведь жизнь – это временный дар.
Не навечно, на очень недолго.
Низачем, зря, без толка, да только