В квартире Твардовского находился Макрат, он только-только сбежал из города, но пришлось вернуться, так как забыл те самые патенты и что бы если вдруг будет обыск не подставлять своего хозяина. Он, рискуя всем, жизнью, свободой искал патенты, которые так были важны для комиссара. Отковыривая с пола доску, пригвозденную крепко он достал небольшую котомку, в дверь постучали, Макрат перестал шевелиться. Постучали еще раз шаги стали удаляться, но из рук Макрата выпала доска, шаги приблизились снова, в дверь вломился блондин с усами в синем костюме с английской тростью и резко наставил револьвер на Макрата. Макрат поднял руки вверх.
– Что Вам нужно? У меня ничего нет.
– Патент-с, мне нужны они или иначе мне придется Вас убить. – Макрат замешкался. – Ну же, решайтесь!
– Они у меня не здесь, они спрятаны.
– Как хотите! – зарядил тот пистолет.
– Хорошо-хорошо! Они здесь! – Макрат протянул котомку неуверенно, сам думал правильно ли это сделал, тот в свою очередь достал из котомки патенты и разорвал их в клочья
– Гражданин Макрат, прощайте! – и выстрелил в Макрата.
Макрат упал, тот удалился. Через пару минут, пришел Твардовский, увидев умирающего Макрата, он бросился к нему:
– Макрат! Макрат! Мне одиноко, почему ты меня оставил? Мне больно.
– Не вези меня в больницу, не хочу гнить в тюрьме. Не вези, Андрей. Я ведь ради тебя сюда вернулся, а смотри, что вышло.
– Макрат, не покидай меня снова!
– Прости Андрей, прости! Изо рта его хлынула кровь, веки закрылись, он умер. Твардовский прижал его к себе, громко ныл, он понимал и ничего на себя не приобрел, а лишь многое потерял. Он долго еще сидел у тела Макрата, собрав вещи впопыхах, на теле оставил деньги и записку:
«Это деньги на его похороны, похороните его как подобает.»
А кто же оказался тот господин, некто мистер убийца, никто иной как Сергей Сергеевич тот самый муж младшей сестры Любовой, некто писатель, который казалось был странный человек. Он работал в секретной службе, у которой были решения проблем изощренным способом. Всем он говорил, что писатель, когда еще был солдатом у богатых родителей и война сделала из него убийцу и приходя домой младшая сестра Любова даже и не подозревала, что ее дорогой муж в очередной раз запачкал руки, убив человека.
На дворе уже была зима, много времени утекло, где-то уже два месяца так и казалось, что мир весь превратился в белое покрывало. И люди были одеты в черные и серые тона, дополняли тем самым зимнюю картину дом Нерукавиных покрыло белыми хлопьями, а сад превратился в нечто иное как в белые холмы, которые и окружали весь дом. С крыльца вели две тропинки, одна вела в дом, а другая даже не в сад, а в далекую страну белых холмов. На скамейке опять грустил Нерукавин Петр Афанасьевич, он был одет довольно таки тепло и декабрьский мороз лишь трогал его щеки. Он вглядывался в щель сквозь зимний сад там он увидел проезжающие мимо кареты и много знакомых и незнакомых людей. В последнее время он стал очень часто на это место ходить, днем он смотрел на художества зимы, вечером на звезды и искал где бы увидеть звезду, которая наконец упадет. Нерукавин сидел в безмолвном забвении, вспоминал жизнь свою былую, от каких-то воспоминаний становилось тепло, от каких-то жутко и даже страшно. Подолгу он мог сидеть на месте этом, но его ждали дела домашние и дела по работе, в этом месте он не думал, о мире печальном, о мире материальном, он уходил ото всего этого, получал какое-то странное наслаждение.