Она села напротив, на стульчик, и из старого чемодана достала несколько затрёпанных тетрадей.
– Меня зовут Лена, – представилась она.– А Вас, я знаю, как зовут, – произнесла девушка и посмотрела на меня настолько безумным взглядом, что я вместе с бутылкой попытался спрятаться в старом диване.
На столе появились кружки с чаем, такие же для вина и пряники. Много пряников. Одни пряники попадались совсем твёрдые, не раскусишь, а другие ничего, ещё свежие.
После нескольких кружек вина, которое, по-моему, отдавало кровью, я решил, что на пряниках они клыки проверяют на крепость, поэтому они такие разные.
И тут всё началось!!!
Лена открыла тетрадку и стала читать мне стихи. Те, которые она сочиняла в радости, а потом те, которые вырвались из неё со слезами. Она делилась душой и никакого вампиризма здесь не было. Но, постепенно я стал угасать. Терпение заканчивалось, а её голос, как проклятье, летал везде. Я, конечно, сам не особо силён в поэзии, но однообразные, дурацкие рифмы, «люблю – пою», «моё – твоё», или что-то типа – «ботинки – полуботинки», начали выворачивать меня изнутри. Она не просто высасывала из меня всю кровь, но и терпение. Мне хотелось встать и убежать – «куда глаза глядят».
Вино кончилось быстро, но у неё нашлась ещё одна бутылка, а потом ещё одна.
Густая пелена обволокла сознание, и я уже ничего не слышал, лишь какое-то гудение и всплески голоса. А она продолжала. И я слушал, и что-то отвечал ей, а потом забылся, опустил голову на спинку дивана и вспомнил о своей красавице вампирше. Я представил её в прозрачном черном пеньюаре с окровавленными клыками, как она нападает на меня. И это был такой кайф! Потому, что тот ужас, который звучал и существовал сейчас вокруг меня, был гораздо страшнее.
Когда не помню, но я отключился. А когда проснулся, аккуратно уложенный и накрытый одеялом, то понял, час избавления прошёл, из меня действительно что-то и много высосали. Дырок на шее не было. Я посмотрел на часы и понял, мне давно пора уходить. Вежливо распрощавшись с хозяйкой, я вышел чистый, светлый и абсолютно пустой. Голова почему-то не болела, но свежая мысль новой кровавой занозой воткнулась в сознание. – Какой рассказ я должен написать теперь?
Дом с придуманным страхом
Дом, старый, дореволюционный, двухэтажный особняк с разбитыми стеклами. Он чудом уцелел от безжалостного истребления ради многоэтажных клоповников. Два месяца я хожу мимо него, чувствуя, что в душе рождается страх. А как только дохожу до перекрестка, страх исчезает, и ему на смену приходит чувство любопытства. Что там, за разбитыми стеклами и огромной металлической дверью? Сегодня выходной, вызвали на работу, быстро справился с заданием и вот стою перед этим домом и снова чувствую страх, одновременно понимая, что я почему-то должен попасть внутрь. Дверь вряд ли поучится сломать, а вот в окно залезть можно. До него нужно сделать лишь пять шагов, подставить пару ящиков и разбить торчавшие осколки.