– Да. Дед был у меня самый классный. Я его помню. Кусками в памяти всплывают воспоминания.
Мы еще немного повспоминали прошлые интересные моменты, мама рассказывала про свою молодость, студенчество и про то, какой хулиганкой она была в институте. Ее интересно было слушать. И она была бесстрашной девушкой, смело идущей по дороге жизни.
Потом мы перебрались в зал и допоздна смотрели видео наших с Трофимом выступлений. Мама искренне восхищалась, и это грело душу.
На следующее утро я вытащила плеер и подключила к музыкальному центру. Мама села в кресло у окна и молча смотрела на мой танец. Когда я закончила танцевать и посмотрела на нее, она плакала.
– Ты так сильно чувствуешь, моя малышка? – спросила она, вытирая глаза.
– Да, – просто ответила я. – Сейчас терпимее стало. Но все равно. Ты все поняла?
– Это очень говорящий танец, Алиса. Ты всегда была чувствительной, с детства. Просто потом мы с отцом загнали тебя в угол. Прости меня, если сможешь… когда-нибудь. Если бы я была умнее…
– Ты ни в чем не виновата, – перебила я маму. – Никто ни в чем не виноват. Просто так сложилось. Теперь все будет хорошо. Пойдем гулять. Я хочу сливочное мороженое с карамелью. Купим ведро мороженого, включим фильм и будем весь день дурака валять. Как тебе такой план?
– Поддерживаю! Пойду переодеваться.
Через два дня приехал Валера, отчим. Увидев меня, подошел и крепко обнял.
– Девочка вернулась в родное гнездо! Алиса! Ты прекрасно выглядишь! Вся в маму, красавица! – сказал Валера.
– Спасибо, Валера, – ответила я.
Еще три дня я с упоением слушала его рассказы про дороги и приключения. Смотрела на маму, как она с нежностью ухаживает за отчимом. А он с благодарностью смотрит на нее, и они часто вели свой, понятный только им диалог взглядами, без слов. Было приятно наблюдать за ними. Они были счастливы. И вот как-то вечером мы сидели на кухне за ужином, Валера рассказывал про свою поездку.
– И вот, значит, я еду, никого не трогаю. На повороте справа вылетает байкер, еще немного, и я бы наехал на него. Он еле увернулся от удара. Правду говорят, что байкеры как вампиры, в зеркале не отражаются, – покачал головой Валера.
– Да, всегда страшно, когда вижу мотоциклистов. Самоубийцы, – сказала мама. – Они даже не задумываются, наверное, о том, что кто-то любит их, ждет и волнуется. И каждый раз хватается за сердце и молится, когда любимый человек садится на мотоцикл и уезжает.
– Мотоцикл – это свобода, – сказала я. – Это ощущение полета, – продолжила я, вспоминая свое путешествие. – Это избавление от страхов!