Мужчина бродил по пустому полю, обдумывая последующий план действий, когда из зарослей деревьев вышла девушка, написавшая ему письмо.
– Здравствуйте. Меня зовут… Я писала Вам. – смущённо ответила девушка.
Она преодолела неловкость, подбежала к нему о обняла.
– Спасибо, Вам. – слёзно благодарила девушка. – Это очень многое для меня значит.
– Это я должен сказать спасибо. Вы спасли, можно сказать, мне жизнь.
– Если я могу, что-нибудь для Вас сделать.
– Вы уже многое сделали. Если только… Вы что-нибудь знаете о местном населении именно в этой местности? – полюбопытствовал художник.
– Лично я не знаю много, но мои родители о них слышали не мало от моих бабушки и дедушки. Я могу спросить их, когда они вернутся на остров с работы. Вы здесь надолго?
– Уже завтра вечером назад. Я здесь по делу.
– Родители приедут через три дня. Хм, давайте так: я напишу Вам снова письмо.
– Договорились. – улыбнулся Дэн и протянул ей руку на прощание.
Весь день Дэн провёл на территории бывшего поселения. Он бродил и думал о словах Агнейс, о другом измерении, которое ему требовалось создать. Как нелепо всё не звучало, воспоминания о его антигерое, о смерти друга, о своей разрушенной жизни заставляли его поверить в происходящее.
Когда он вернулся домой, всё вокруг него казалось окрашенным в серые тона: серые улицы, серые дороги, серые деревья, серые люди. Жизнь тяготила его. Несмотря на яркое солнце, на голубое небо и пестрые цветы жаркого сезона, в его мире царствовал мрак.
Он вернулся к себе в дом, поднялся по лестнице, открыл квартиру и замер. Разбросанные листы, карандаши, краски, а также же разбитая мебель и техника говорили о том, что Хищник заметил исчезновение своего создателя.
Художник принялся за уборку, но его разум уже существовал в другом измерении, потому что в этом у него уже ничего не оставалось. Ни жены, ни детей, ни друзей, а только редкие встречи со случайными женщинами составляли ему компанию. Он потерял контакт с матерью по большому счёту потому, чтобы его адское творение не добралось до неё. Теперь же он ходил по комнатам, как зомби, и представлял однотипные детали своего нового мира. Он так погрузился в эту идею, что не заметил, как веник и совок, которыми он подбирал в конце мелкий сор, сменились на лист бумаги и чёрный карандаш, прорисовывающий длинные унылые линии унылого серого дня. Его главные особенности соответствовали антигерою, которому всё это посвящалось: мир, где улыбка не существовала, где народ не жил, а воевал, где слабых не поднимали с колен, а опускали ниже, где смерть летала в воздухе. Его карандаш медленно, но верно проводил одну линию на одной. Иногда они переплетались, создавая пейзажи, а иногда – предметы или людей.